Top articles
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Écrire
"Ça rend sauvage l'écriture. On rejoint une sauvagerie d'avant la vie. Et on la reconnait toujours, c'est celle des forêts, celle ancienne comme le temps. Celle de la peur de tout, distincte et inséparable de la vie même. On est acharné. On ne peut pas...
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Pour en finir avec la poésie
Ce qui me fait le plus mal, c'est qu'une grande majorité d'aujourd'hui des poètes, politisés ou non, ont abandonné le terrain des libertés essentielles au profit de leurs petites personnes insignifiantes (publier coûte que coûte, oeuvrer en son nom et...
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Savoir les ombrages
Savoir les ombrages les éclats de lumière s'en détacher revenir aux essentiels là où terre et mer se rejoignent par le miracle de la béance Dire aux oiseaux d'attendre avant la grande migration écarter les ailes se donner pour vivant combler les failles...
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Au mur de l'Atlantique
à Juliette Delavis ma mère j’ai peut-être oublié tous mes yeux dans la mer venue comme un ancien pressentiment d’étoiles une femme soudain m’a donné un visage qu’elle semblait avoir ramassé dans les cendres il m’arrivait d’avoir des dimanches de vagues...
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Celle qui vient
Plus de quarante ans ont passé. Tour à tour ces petites maisons où j’aurais voulu m’arrêter. J’avais tant à vous dire . Dans les jardins l’herbe était haute, et fraîche, si haute qu’elle bloquait la porte, et toujours appeler de loin, personne à la fenêtre,...
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Croissant de brume
Malade malade Sur mon lit de mort toujours frais Telle une mouche sur un fromage blanc Je me console à l’idée que vos yeux me survivront Qu’ils recaresseront nos animaux faméliques Qu’ils reverront nos plages Et que les cheveux des fillettes au fond de...
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L'intervale
O tage des horloges, brave cheval, le temps nous tire. Le bonheur s'arrête parfois sur un rideau de pluie. Les branches coupées rendent au sol leur dernière sève. Ainsi allons-nous, balles en rebonds sur la paroi du jour. Dans l'intervalle, le pain maigre...
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Fourre-tout
Ma bibliothèque est un fourre-tout, une sacoche pleine de larmes, un sac d'écolier, un coffre à crayons, un verre de plastique rempli de stylos à bille, un havresac de marin, une grosse malle de pensionnaire, un baluchon de rêves, une sébile de gueux....
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Les mots épars
Les mots épars sur une page, dépourvus de syntaxe, je les ratisse comme je peux. C'est fragile un livre, tout autant qu'une vie. Les phrases cherchent leur sens. Les hommes cherchent leur souffle quand le sang coule à coté des blessures et s'échappe des...
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Le courage
le courage c'est de vivre juste au plus haut de soi un jour il est le temps de toutes les ruptures les corps s'ouvrent en deux une ombre vient rôder qui ressemble à la mort la lumière du fond apparaît bien blafarde tu es seul tu as peur et la vie s'en...
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Une ligne imaginaire
Il y a des mots qui servent à réparer les phrases, des syllabes qui s’enlacent, des phrases qui s’embrassent, des voyelles en forme de ciseaux. Le vent découpe des oiseaux sur la page du ciel. Hostile à la rivalité, je suis un pauvre qui ne rêve pas d’or...
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Chez Modigliani
Peu de photos couleurs d'Alberto Giacometti. Celle-ci, de 1958 est de Ernst Scheidegger, c'est un pur chef-d'œuvre. On reconnait les sculptures iconiques que mon grand-père destine à la Fondation Maeght qui est alors en construction. #lasagamaeght #artstudio...
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De nulle part
je suis de nulle part bien qu'un peu né ici j'ai toutes les mémoires j'ai fait bien des voyages je suis de l'univers un enfant naturel de tous les beaux du monde un bâtard accompli de toutes les couleurs avec un peu de mer pour rassurer les pieds et leur...
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Petit poème
Norge Pour Mélanie Leblanc, ce petit poème de Norge "A quoi bon semer des miettes blanches derrière soi comme le Petit Poucet, pour retrouver sa route, puisque les oiseaux les mangeront ! Sois plus sage, ô moi-même et apprend à aimer ton incertitude et...
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Les marcheurs de rêve: Gérald Neveu
Gérald Neveu est né à Marseille , le 10/08/1921 et mort à Paris , le 28/02/1960 Poète français, poète maudit. A 20 ans il connaît l'hôpital psychiatrique. Avec Jean Malrieu, il fonde en 1950 à Marseille la revue "Action poétique" où s'expriment quelques-uns...
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L'enfant au chagrin
Olivier Nesa J’ai passé ma vie à tenter d’entendre ce qui souffre dans les êtres pour faire avec ma propre faille source claire, berceau de chair. J'ai traversé en nomade des terres désolées des heures grises et glacées et sous l'arbre mort j'écris de...
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L'encan
On vend déjà le ciel à tant le grain de pluie et le soleil en vrac pour le tain des lunettes. On vend déjà la mer à tant le grain de sel et le chant des oiseaux aux cœurs qui sont sourds. On vend déjà la terre à tant le grain de sable. On a vendu la vie...
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Advienne mes pas
D’abord, d’abord, il faudra dialoguer avec l’arbre, en faire un camarade, du bout des doigts, du bout du tronc, qu’il accepte l’étreinte et me renvoie sa force. Tellurienne attitude, de la feuille aux racines, comme on boit une sève pour se détoxifier....
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Mémoires d'un esclave
Être d’exception au parcours d’une adversité extrême, noir américain le plus célèbre de son temps, Frederick Douglass nous livre ses mémoires, un texte qui s’impose comme l’un des plus beaux hymnes à la liberté qui soit. Dans cet ouvrage écrit en 1845,...
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L'effet
Dirai-je l’effet d’être dans tes vêtements ? Un mois après ta mort, je porte ta veste bleue. Le chien qui veille sur ma vie reconnaît la visiteuse en toi : il ne se sent plus de joie. Dans la poche gauche, un trou. Dans la droite un ticket de parking...
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Suis-je fier?
Je médites ça depuis des jours... Je crois encore en nous, mais je suis écoeuré des niaiseries des autp-flatteurs de bedaines de tout acabit! Que dire chers ami(e)s... Suis-je fier? De quoi être fier? De mon peuple avachi, ignorant, illettré à 50%? De...
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Trieste
C’ est vrai que Trieste n’accepte pas son déclin. C’est vrai qu’elle tente, et désespérément, de devenir différente. Comment la blâmer ? Et c’est peut-être à cet instant que je me suis mis à l’aimer davantage. Plus tard, sur le môle, regardant le Bressana,...
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Denise le Dantec
J'articule la ligne dans le bleu La terre pivote sur une perle Il y a une musique sous la colline Une brise précipite mon esprit dans les mauvaises herbes Bénie est ma sky-academy .................................................................................................
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L'histoire se répète
Incroyable quand L'histoire se répète. On est tombé sur ce poème écrit en 1869, Réimprimé lors de la pandémie de 1919..... C'est intemporel.... Il a été écrit en 1869 par Kathleen O'Mara : Et les gens restaient à la maison Et lisaient des livres Et écoutaient...
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Je veux par-delà le ciel
1 Il serait surprenant que l’univers se soit matérialisé par hasard. Mais peu importe ! Ou alors, c’est la seule question que l’on devrait peut-être se poser. Chaque matin je vois naître la marée, et chaque soir se retirer. J’ai ma conscience et des remords...