L'intervale

Publié le 27 juin 2021

Otage des horloges, brave cheval, le temps nous tire. Le bonheur s'arrête parfois sur un rideau de pluie. Les branches coupées rendent au sol leur dernière sève. Ainsi allons-nous, balles en rebonds sur la paroi du jour. Dans l'intervalle, le pain maigre ou goûtu, la terre ou l'ange, ce morceau de papier où s'appuient les années. L'écriture est une forêt où je cherche l'Arbre.

Ile Eniger - Les pluriels du silence - (à paraître)