Top articles
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Nous deux
Nous deux nous tenant par la main Nous nous croyons partout chez nous Sous l’arbre doux sous le ciel noir Sous tous les toits au coin du feu Dans la rue vide en plein soleil Dans les yeux vagues de la foule Auprès des sages et des fous Parmi les enfants...
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Galerie Lacerte
Jean-Paul Riopelle JEAN PAUL RIOPELLE : ŒUVRES CHOISIES ÉTÉ 2021 Pour la période estivale, la Galerie Lacerte art contemporain est fière de présenter une sélection d'œuvres de l'artiste Jean Paul Riopelle. L’évènement met en lumière plus d’une dizaine...
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Coup contre la porte
Nous dormions. Dans mon rêve je fus arbre, Puis rien, puis petit enfant, Qui frappe à la porte d’une grande personne. - Tu fus arbre aussi. Jupe d’enfant. Pas porte. Frappement. Coup contre la porte. Nous frappions ensemble. Mais je ne sais plus si c’est...
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Le passé parle encore
Il est à craindre que l'avenir dépasse le présent de par sa cruauté. On ne chante pas la mort ni ses engins de guerre. Les drones s'attaquent aux enfants tout autant qu'aux stratèges. Le monde se mesure à la grandeur des routes. Le bout de pain sur la...
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Les marcheurs de rêve: André Blanchard
Soyez rassurés, sa disparition ne troublera pas le barnum tonitruant de la rentrée littéraire. L'écrivain et mémorialiste André Blanchard est mort comme il a vécu, discrètement, loin de Paris et des salons. C'est à Vesoul (Franche-Comté), où ce misanthrope...
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Au milieu de moi
Oui, je vis là, Monsieur, et je ne suis pas malheureux. Au milieu de moi, passent une forêt et une rivière, un torrent, une paroi, qui n'existaient pas hier. Mes amis ont quatre pattes, parfois douze, d'autres milles. Pour courir vite, Monsieur, c'est...
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Parler
Je viens de lire le cinq à sept du néant de Jean-Michel Sananès. Je m’accorde à ses mots comme on accorde un violon. Le pire n’est pas la mort, c’est de pouvoir mourir. Je m’accroche au stylo comme un oiseau à la branche d’un arbre, comme une main prise...
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À l'école
À l'école, ils ne t'ont pas parlé... De la lune et de ses phases, De la terre et de ses cycles, Ils ne t'ont pas parlé de la mort En tant que naissance, Ils ne t'ont pas parlé de la sexualité Comme sacrée, Ils ne t'ont pas parlé du corps En tant que temple...
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Le travail
Le contraire du chômage n’est pas le travail. Le travail n’est le contraire de rien. C’est une richesse en soi, même quand il n’est pas rétribué. C’est un bonheur. Quelque chose que l’homme fait pour lui... Le travail est partout où l’homme s’accomplit,...
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Mes forêts
L’écriture d’Hélène Dorion, un coup de foudre. J’étais étudiant à l’UQAM. Je connaissais tout d’Anne Hébert et de Saint-Denys Garneau. Il me fallait plus de livres encore pour trouver mon chemin, pour m’aider à survivre dans le quartier Hochelaga-Maisonneuve....
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L'écriteur
Je suis le petit, tout petit jardinier qui caresse la terre avant de l'entreprendre, avec le doux des mains, l'écriteur maladroit, sans aucune richesse que ses poches percées. Qui n'est venu qu'avec son vrai, sans rien d'autre que lui, qui ne fait pas...
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Les trèfles à quatre feuilles
En cette matinée hivernale, je marchais sur un petit sentier de campagne quand me vint l’envie de chercher un trèfle à quatre feuilles. Ainsi j’inclinais mon corps vers l’herbe gelée de décembre. Je fus ébloui de voir de petites gouttes de givre sur l’herbe...
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Pensée pour la forêt
Homme, Je suis la flamme de ton foyer dans la nuit hivernale Et, au plus fort de l'été, l'ombre fraîche sur ton toit Je suis le lit de tes sommeils, la charpente de ta maison La table où poser ton pain, le mât de ton navire Je suis le bois de ton berceau...
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La guerre des fleurs
Récit amérindien La guerre des fleurs Domingo Cisneros, traduit de l’espagnol par Antoinette de Robien, Mémoire d’encrier, Montréal, 2016, 155 pages Le long du rang de La Seigneurie à Sainte-Émélie-de-l’Énergie, parmi les dos arrondis de la vieille croûte...
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Honneur aux résistants
Le plus révoltant, dans le drame palestinien, c'est, bien sûr, la brutalité de l'occupant, sa morgue coloniale, son mépris pour la vie des autres, son aplomb dans le meurtre, son arrogance de vainqueur à la victoire facile, sa bonne conscience lorsqu'il...
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Paix
Juste magnifique... Paix à celui qui hurle parce qu'il voit clair Paix à nos esprits malades, à nos coeurs éclatés Paix à nos membres fatigués, déchirés Paix à nos générations dégénérées Paix aux grandes confusions de la misère Paix à celui qui cherche...
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Le trésor des humbles
« Rien ne se mêle plus aisément que la terre et le ciel ; et si vous avez regardé les étoiles avant d’embrasser votre amante, vous ne l’embrasserez pas de la même manière que si vous aviez regardé les murs de votre chambre. Soyez sûr que le jour où vous...
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L'âme (extrait)
c'est cette lumière qui s'échappe par la blessure de l'être, ce miellat nourricier, cette chair accrochée aux bouleaux et guérissant les hommes, ce pollen de l'air qui donne vie aux fruits, l'énergie des fourmis qui soulèvent des pierres, cette braise...
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Il se peut
L'écriture est la fleur au-dessus des épines. Il faut monter pour approcher sa vérité. En quête de rectitude, j’écoute le silence, le chat bien plus confiant que moi, le sentier guidé par la montagne, toutes ces choses de la présence pure. Il se peut...
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Entre les lignes
J’écris entre les lignes des phrases qui s’effacent, des mots noyés dans l’encre, des paroles sans mots, des consonnes sans sons, des voyelles sans voix, un alphabet sans lettres, des lettres sans adresse. J’écris avec la main coupée de Cendrars. J’écoute...
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Sous le signe des oiseaux
Une belle recension de Patrick Joquel à propos du dernier recueil édité par les éditions L'Ail des ours. Titre : Sous le signe des oiseaux Auteur : Albertine Benedetto œuvres de Renaud Allirand Éditeur : L’ail des ours Année de parution : 2021 Voici un...
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Hors saison
Je n'écris plus que dans les herbes en attente d'hiver, sur l'écorce grenue des arbres, contre le ronronnement des chats, dans le souvenir piquant de flocons de neige. Je dis A Dieu aujourd'hui, sans doute n'en serai-je pas capable le moment venu. L'inconséquence...
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Un défi
Extrait d'un entretien (vers 2011ou 2012) avec Angye Gaona par Cristina Castello : La poésie c’est un défi : celui de passer à la poésie en action. La vie, en ce moment, marche à l'envers, elle ne va pas vers cette valeur nourricière dont nous puissions...
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L'ours
Il y a des jours où je voudrais m'en aller hiberner loin dans les bois, à des kilomètres du bruit du réfrigérateur, du bourdonnement des heures. Il y a des nuits où je fermerais toutes les lumières de toutes les villes de la terre. Je roulerais en boule...
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Ma vieille cabane
La terre s’effarouche à la moindre goutte de pluie, au froissement d’une feuille, aux pas légers des musaraignes, à la douceur d’un hérisson, à la lenteur des tortues et la vitesse des lièvres. Les oiseaux cousent et décousent une toile de musique. Je...