Top articles
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Se défaire d'une tête
Quand je lis, je lis en libraire Quand j’écris, j’écris en libraire les milliers de livres qui m’entourent se bidonnent, le dos des livres se gondolant Écrire pour un libraire, c’est un accident de travail un effet secondaire, intoxiqué par l’encre fraîche...
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Demain
(Dernière photo de Robert DESNOS mort du typhus le 8 juin 1945 au camp de concentration de Theresienstadt, en Tchécoslovaquie un mois après sa libération par l'Armée rouge le dernier jour de la guerre.) Âgé de cent mille ans, j’aurais encor la force De...
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Kanuk
J’aime ces grands froids de fou, c’est comme s’ils sortaient de mon ADN par bourrasques. C’est tonique, viril, cassant et coupant, mais aussi hygiénique: ça stérilise tout, et au printemps, dans les forêts et les montagnes, tout est propre, neuf, assaini,...
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Comme une chrysalide
J 'aime quand la nature se réveille après le long hiver. Même le vol des mouches a quelque chose de magique, le bourdonnement des guêpes dans leurs nids de carton, la sève dégoulinant aux lèvres des érables. Les bruits refont surface par les trous dans...
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Song of myself
Je fais don de moi-même à la boue pour grandir avec l’herbe amoureuse, Cherchez-moi sous vos semelles si vous voulez me retrouver. Qui je suis, quels sont mes buts, ça vous ne le saurez guère ! Cependant je voudrai du bien à votre santé, quoi qu’il arrive,...
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Les jardins minés
J e concède aux étoiles au peu de ma naissance. Je dois au capital le règne de l’angoisse, du néant et du manque, toutes les sortes de bombes et le rictus des marchands, la bêtise et la faim, l’adoration du fric, la haine qu’elle implique, l’agonie de...
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Une vertu
Je suis un homme ancien, qui a lu les classiques, qui a récolté les raisins dans la vigne, qui a contemplé le lever ou la chute du soleil sur les champs. (...) Je ne sais donc pas quoi en faire d'un monde créé, par la violence, par la nécessité de la...
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Au cent ans
à Michel Langlois Je scrute la beauté des visages sur les pierres des cent ans, la ponctuation du monde dans la vitesse du torrent, la musique de l'air dans la rumeur du vent, les clapotis dans les replis de l'eau, la rosée du matin sur les lauzes ancestrales....
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Dead end
J'ai arraché son chiffre à l'éphéméride 1O OOO réfugiés attendent à l'aéroport Qu'est-ce que mange la feuille ? Un vent d'olivier souffle Trois oiseaux plus gros que ta main sont tombés Chaque jour pèse son poids de terre L'eau de la rivière a un siècle...
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Je ne sais plus mon âge
J e ne sais plus mon âge. Je compte les années sur les chiffres du vent. Je préfère imaginer au lieu de penser avec des béquilles, me réconcilier avec le silence, mettre mes yeux où il ne faut pas. J'ai besoin de parler des arbres et des nuages, des sentiments...
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Terre Baltique
Capitale verte lavée de bleu l'horizon usé de lumière. Les pierres ici vivent millénaires courent libres annoncent l'hiver. Les genévriers poussent jusque dans la barbe des cromlechs. Chaque pas réveille une menthe sauvage une couleuvre un nuage pris...
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Dans le seul
écrire dans le seul le seul bien plus que la solitude dans le seul je nettoie car je suis préoccupé de la tenue de la langue dans le seul je m’en fais pour le plus reculé de la langue dans le seul je tire la langue à la langue et je ne fais pas d’entente...
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Le train de minuit
au détour des époques le train de minuit chante encore j’ai vu des collines étoilées surgir ses feux un soir de juillet à la pleine lune dans la vapeur de la nuit d’été il traversait les âges de la vie le train de minuit comme ma fille et moi marchant...
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O longue lente délivrance
Ô longue lente délivrance qui brisera nos liens de chanvre nous sommes des esclaves lasses et des bandeaux d'acier ceignent nos fronts d'ivoire on nous a capturées à l'aurore comme des proies disphanes le cercle inconstant de nos bras brisés se clôt sur...
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Les passeurs de rêve: Marcel Moreau
Egobiographie tordue Marcel Moreau est né le 16 avril 1933 à Boussu en Belgique. "Le Borinage dont je me souviens nie la transparence. il a des boursouflements de moricaud rossé (...). La mine est là comme la partie honteuse de la nuit (...)On ne peut...
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Pour étouffer toute révolte
« Pour étouffer par avance toute révolte, il ne faut pas s’y prendre de manière violente. Les méthodes du genre de celles d’Hitler sont dépassées. Il suffit de créer un conditionnement collectif si puissant que l’idée même de révolte ne viendra même plus...
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Chaque matin
Chaque matin, je passe en contrebande les mots qu’on a bannis, les blessures qui saignent sous le mauvais pansement, les mots au cou d’argile dont on fabrique un vase, les mots qui en savent trop ou posent trop de questions, les cris d’adolescents coincés...
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Une question de statistiques
Il y en eut vingt-deux, dit la dépêche. Dix-sept hommes, trois femmes, deux enfants aux regards hébétés soixante-trois coups de feu, quatre credo, trois imprécations profondes, en sourdine, quarante-quatre pieds avec leurs chaussures, quarante-quatre...
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Festival de poésie de Trois-Rivières
Gaston Bellemare, né le 22 juillet 1942 à Saint-Étienne-des-Grès. Gaston est un chef de file pour le milieu de la poésie québécoise mais aussi internationale depuis plus de cinquante ans. Cofondateur des Écrits des Forges, éditeur international de poésie,...
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Au pied de la lettre
Je prends les mots au pied de la lettre et les chausse comme je peux. Je les prends au mot. Je les arrange aux convenances de ma respiration et j’en tire les conséquences au lieu de tirer du gun. Je suis un passionné. Je cherche un mot qui ne pleure pas,...
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La blonde du chômeur
Québékiss ~ Marie SavardCe n'est qu'un début, continuons le combat ! La blonde du chômeur 1 Bonjour mon beau comment ça va t'es-tu trouvé une job pour vrai ta femme est en maudit cont'toi tu t'es pacté encore une fois tu viens toujours me voir comme ça...
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Aucun homme n'est une île
Aucun homme n’est une île, un tout, complet en soi ; tout homme est un fragment du continent, une partie de l’ensemble. Si la mer emporte une motte de terre, l’Europe en est amoindrie, comme si les flots avaient emporté un promontoire, le manoir de tes...
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Lever le voile
La vie est une grande capricieuse qui fait entrevoir splendeurs et vanités à l'aune des vérités il suffit de creuser un peu parfois pour découvrir les citadelles emplies de décombres montrer déguiser se vouloir s'inventer ce bon vouloir que l'on a à passer...
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Une carte
Une carte du monde pour ne jamais partir, une carte d'affaires pour écraser les autres, une carte de jeu pour tromper le hasard, une carte de membre pour se sentir moins seul, une carte à puces pour perdre la mémoire, une carte d'invitation où l'on n'ira...
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Qu'on ne voit plus
Mère me voici devant la pierre où ton nom n’est même pas Mère il pleut il pleut encore sur tes grands yeux à la Garbo sous un ciel que tu n’aimais pas loin des soleils de ton midi dans le désert de ton tombeau mère je viens de loin j’arrive tard écoute-moi...