Top articles
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Une chance
Je vais aller poser tout ce qu'on peut laisser dans la lumière calme des arbres qui se penchent. Asseoir le rêve et les envies sur le rebord d'un roc, d'un doigt caresser la mousse, frissonner d'amour, arrondir les doigts. Ecouter l'eau passer qui évite...
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Les cinq doigts de la main
les doigts à fleur de vie la poussière de craie que l'on respire les doigts qui font marcher les mains sur cinq pattes bancales la poussière d'une écriture sur un tableau noir et on prend l'éponge on efface tout des doigts se lèvent vers un ciel de craie...
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Les marcheurs de rêve: Charlie Parker
Revoilà l'Oiseau. Ces derniers temps, j'ai été occupé à sauver d'autres bêtes dans mon arche intime, et puis j'ai levé le menton et il était là. Toujours perché sur le plus haut mât...Où qu'on veuille voguer dans l'existence, après bien des déluges, l'Oiseau...
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Le silence des musulmans
Il faut que les islamistes du monde entier réagissent à cet affreux détournement de leur religion par les voyous et les barbares. Un silence assourdissant des pays musulmans a accueilli la victoire des talibans en Afghanistan. Indifférence ou simple passif,...
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Sans corde de rappel
Le ciel monte à cru la montagne gelée. L'air burine. La solitude se tient debout comme une sentinelle. Une neige ancienne tente une forêt ; le dos d'un hérisson s'abrite de la peur ; un sureau, nuque pliée, bras levés vers le ciel, fatigue. Au pied de...
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Quitter la campagne
Cette chronique est peut-être la dernière que je rédige depuis ce coin de pays où je les écris maintenant depuis plus de vingt ans. Les contraintes sont devenues trop nombreuses. Le poids des ans impose son tribut : les aspects négatifs de cette vie campagnarde...
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Les marcheurs de rêve: Niki de Saint-Phalle
Niki-de-saint-phalle-Les-trois-Graces. Niki de Saint Phalle - Née en 1930 près de Paris, dans une famille de la noblesse française, Niki de Saint Phalle (1930-2002) est à la fois plasticienne, peintre et sculptrice. Emigrée à New York avec sa famille...
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Le bois de planche
A Norman Dans chaque main, je lis une ligne de vie comme on lit dans un livre. Un fleuve d’énergie alimente la terre. Les rides sont des vagues sur la mer des visages. D’un livre à l’autre, mon cœur est en chantier. Mon enfance est morte dans les yeux...
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La dernière saison
La dernière saison… la plus belle, la plus riche… la saison du coeur… une saison tout en douceur, tout en tendresse et même aussi tout en sagesse… la dernière saison… celle qu’on appelle souvent à tort: la vieillesse… Si l’on ne sait pas très bien quand...
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Que sais-je
En librairie le 1er septembre, dans la collection "Que sais-je?", aux P.U.F, "Les cent mots de Paul Verlaine" Ni précis d’histoire littéraire, ni abrégé biographique, ce petit livre est un lexique qui invite à visiter l’imaginaire poétique de Paul Verlaine...
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Voila
Voila, je m'en vais lentement délier les silences, dévoiler en prudence tous les mots sans heurtoirs, amadouer, apprivoiser, miroitier du dedans, reflet sans tain à l'autre. Ébarber les non-dits, reprendre chaque phrase, à l'endroit, à l'envers, parler...
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Petits bateaux
Vous ne m’avez pas vue Hier soir Sur le chemin des bords de Loire Je vous buvais du regard La peau ruisselante d’été Quand je promenais mes espoirs Vous ne m’avez pas répondu Hier soir Dans le vent babillard Quand j’épelais Toutes les lettres Qui vous...
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Disparaître
Dans le cadre de «L’entrevue éclair avec…», Bible urbaine pose 5 questions à un artiste ou à un artisan de la culture afin d’en connaître un peu plus sur sa personne, sur son parcours professionnel, ses inspirations, et bien sûr l’œuvre qu’il révèle au...
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Marcheur
Alain Boudet , grand passeur de poésie, notamment créateur des éditions Donner à Voir, nous a quitté tout récemment… Voici un extrait d’un de ses livres paru en 2020 : Celui qui flâne dans les remous de la rue Celui qui vague et divague apprend des murs...
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Ta guitare n'a pas tué tous les fascistes
Sur sa guitare était inscrit Cette machine tue les fascistes. Protest-singer et barde US de la révolution ouvrière, progressiste folkloriste, caressant la terre, de ses ballades syndicalistes, blues au vent dans les trains de marchandises. Flamber était...
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Anneaux de cendre
Anneaux de cendre Ce sont mes voix qui chantent pour qu’ils ne chantent pas, eux, les muselés grisement à l’aube les vêtus d’un oiseau désolé sous la pluie. Il y a, dans l’attente, une rumeur de lilas qui se brise. Et il y a, quand vient le jour, un morcellement...
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Je suis la femme
Je suis la femme qui s’est éveillée J’ai trouvé mon chemin et je ne reviendrai jamais J’ai ouvert des portes closes par l’ignorance J’ai dit adieu à tous les bracelets d’or Oh compatriote je ne suis plus celle que j’étais Je suis la femme qui s’est éveillée...
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Quand je vous lis monsieur
Quand je vous lis Monsieur j ai le goût des forêts qui viennent danser dans mes yeux J'ai le rêve qui écoute Le ciel se fait plus profond Et mon front lisse s'émerveille de votre poésie Quand je vous lis Monsieur je savoure le vent et l 'azur comme un...
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À contre-courant
Parfois, c'est presque à contre-courant de soi-même et du sens de la vie que l'on se recouvre intact, inaltéré, ayant faim et gratitude, sans avoir subi grands dommages au gré du passage, alors que la lumière dévale dans les halliers à grands remous transparents....
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Je ne reviendrai jamais
Je suis la femme qui s’est éveillée Je me suis levée et me suis changée en tempête balayant les cendres de mes enfants brûlés Je me suis levée des ruisseaux formés par le sang de mon frère La colère de mon peuple m’a donné la force Mes villages ruinés...
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Quoi faire de l'espoir?
Quoi faire de l’espoir. du butin des abeilles, du vol du bourdon? Quoi faire de l’espoir quand le présent dilapide la terre et inonde de sang la blessure des hommes? Quoi faire de l’espoir, des semences qui toquent pour sortir de terre? Quoi faire de...
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La foi d'un athée
J’ai la foi d’un athée. Je voudrais que les sourates se taisent, que les églises abandonnent leur clocher, que les fusils s’enrayent. que les prêtres et les ayatollahs soient nus, qu’on crucifie le Christ sur une croix gammée. Le sang trébuche de la poitrine...
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Montréal
Ça faisait longtemps. Des années, en fait, que nous n’avions pas passé tant de temps ensemble. Je viens souvent, mais jamais pour te voir. Aussitôt le boulot terminé, je saute dans le train. Tes rues décorent les fenêtres des taxis dans lesquels je te...
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La part des nuages
On dirait que ça serait un roman. Parce que c’est écrit sur la couverture. Mais pas un roman façon gros bouquin à la Balzac ou Flaubert ou Proust. Plutôt un roman façon Brautigan, qui n’a jamais vraiment écrit de roman en fait. On devrait dire, ça serait...
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Poète en herbe
L'espace le temps où se rencontrent-ils les heures fuient dit le philosophe J'attends toujours le retour de mon boomerang lui répond le physicien L'enfant qui ne comprend pas caresse dans ses mains une belle pomme rouge et il demande à sa maman : comment...