Top articles
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Un simple gant
J'ai ramassé un gant sur le bord du trottoir. Il est encore tout chaud. Il cherche une main, un geste, un semblant d'ombre à protéger du froid. Les lignes d'une main font bouger ses plis.. Quelle aventure y lire sans le lutrin d'une paume pour soutenir...
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Le vent se lève
J’ai l'impression d'écrire en copropriété. Lire un seul, c'est en lire plusieurs, un labyrinthe de noms, un corridor d'alibis, personnages fictifs ou réels. Ne me cherchez pas dans la foule. Je suis derrière la coulisse, dans la marge. C'est de là que...
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Dans les soutes
Il naîtra dans une soute au milieu de voyageurs clandestins. Le réchauffera la vapeur de la salle des machines. Le bercera le roulis de la mer de travers. Sa mère embarquée pour chercher salut ou fortune. Son père l’ange d’une heure, de nombreuses paternités...
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L'histoire de l'homme
Imaginons un extraterrestre commençant la lecture d'un livre de 300 pages lors de la naissance de la Terre et poursuivant sa lecture à un rythme tel qu'il arrive aujourd'hui à la fin. Lorsqu'il lisait la première page, il a donc vu des poussières s'agglomérer...
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Une jarre de grès
Mieux qu’une jarre de grès, la main du potier. Mieux qu’un robinet de cuivre, le bois du coudrier. Mieux que le vent, l’humble poussière du pollen. Mieux qu’un miserere, la prière des bêtes. Mieux qu’une chapelle ardente ou l’air climatisé, l’orgasme...
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Pour l'Algérie heureuse
Neiges dans le Djurdjura Pièges d'alouette à Tikjda Des olivettes aux Ouadhias On me fouette à Azazga Un chevreau court sur la Hodna Des chevaux fuient de Mechria Un chameau rêve à Ghardaia Et mes sanglots à Djémila Le grillon chante à Mansourah Un faucon...
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Le museau de la lune
Toujours un plaisir d’ouvrir un nouveau recueil de Michel Garneau. Aussi conteur, traducteur, dramaturge, ce poète est un des rares, sinon le seul, à avoir choisi l’enthousiasme et l’ivresse de vivre comme voie d’écriture. Énième ouvrage à son actif,...
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Bataclan
il y avait des oiseaux des oiseaux par milliers des tout petits oiseaux de toutes les couleurs aux feux des projecteurs qui dansaient chantaient riaient les chasseurs sont venus ont ouvert d'autres feux le sombre a tout couvert les oiseaux sont tombés...
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Cette lettre
C ette lettre est pour toi. Vieux chat au soleil blanc d'une presque dormance. Penser, écrire, dire, être, cette lettre en frissonne. Brindilles d'air, pailles brûlées des jours, quelque chose palpite qui maintient le vivre. J'ai froid, j'ai froid. Tes...
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Tombeaux
1. Ma tombe n'aura ni dalle ni croix, ni mon nom ! Sur ma tombe, laissez courir des talons d'enfants. Laissez les la couvrir de leurs doigtiers de lis et de leurs paumes de pommes ma tombe n'aura ni voiles ni linceuls, ni les dates. 2. Enterrez-moi sous...
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La page blanche
"Les champs blancs" de Jean-Paul Lemieux (Québec 1904-1990) Fortuit ce blanc - Est-ce réminiscence d'un naïf agrapha - ou d'une apocalypse pacifiée par le Temps - -ce petit livre dans la main de l'ange- ? - Ou est-ce toi réelle à peine neige sept fois...
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La vie habitable
« Un monde asséché de sa source poétique est un monde brutal, un monde dé-solidarisé et dé-couragé, dont le projet est essentiellement réduit à un tournoi quantitatif. Une société d’unités discrètes, de cellules isolées, de boîtes et de cubicules, de...
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Poévie
Gilbert Langevin (1938-1995) est un pur poète, une incarnation du mythe du poète dans la lignée des Nelligan, Gauvreau et Miron. Sa poésie exprime une chaleur, une force, une ouverture et une tendresse fraternelle. Langevin a publié plus de trente titres...
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Paix
Juste magnifique... Paix à celui qui hurle parce qu'il voit clair Paix à nos esprits malades, à nos coeurs éclatés Paix à nos membres fatigués, déchirés Paix à nos générations dégénérées Paix aux grandes confusions de la misère Paix à celui qui cherche...
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Un jour
Un jour ça fait 10 ans… Puis 20 ans, 30 ou même 45 ans ! Et finalement, le temps passe ! Le temps déboule… Comme dirait Miron : «Le temps me tombe des mains» ! Ça fou le camp ! La vie se désagrège, se ratatine, se raréfie et devient plus courte de jour...
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Monologue de l'aliénation délirante
Le plus souvent ne sachant où je suis ni pourquoi je me parle à voix basse voyageuse et d'autres fois en phrases détachées (ainsi que se meut chacune de nos vies) puis je déparle à voix haute dans les haut-parleurs crevant les cauchemars, et d'autres...
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En me souvenant d'Aline
Depuis que tu es partie sans ton porte-folio sans ton tablier d’artiste depuis chaque vague du fleuve me rapporte une famille naviguant entre vaillance et gouttes d’encre dans une demeure à deux entrées ouvertes à mille projets où enfants et petits-enfants...
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La voix des murs
S'il faut venir je viendrai j'irai dans ces lieux où personne ne va j'irai là où tu seras et sur quoi on ferme les yeux S'il faut parler dans le parloir je le ferai juste pour te toucher des yeux et me souvenir de ton odeur S'il faut attendre qu'on ouvre...
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La vie est un arbre
L'arbre est un monde. De ma fenêtre, je le vois chaque jour. C'est un olivier aux feuilles persistantes. Il change d'apparence selon les saisons. Je suis ses pas. Chaque matin, viennent des oiseaux pour chanter en choeur sur ses rameaux à l'heure où pointe...
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Je suis qui je suis
Je suis ce que je suis. Je suis ce que j'entends. Je suis ce que je vois. Je suis ce que j'écris. Je ne suis pas le troupeau mais la peau et les os. Je passe les frontières par les chemins de contrebande. Je ne suis pas la ligne mais la mine du crayon....
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Ceux qui font le mur
Photo : Patti Smith par Mattia Zoppelaro (2010) Ceux qui font le mur sont dénoncés par tous les épiciers et se retrouvent à l'isolement Tristan Cabral, in "Ouvrez le feu" (1976) De toute la violence de mes sept portes bardée d'aiguillons de poison noir...
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Oeuvres complètes
En librairie cette semaine : OEUVRES COMPLÈTES de Jacques Poulin Au coeur du fonds littéraire Leméac – et au fil des soixante-quatre ans de sa constitution – se sont installées la permanence et la pérennité de textes qui en ont établi la hauteur et la...
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La noirceur du monde
Que les mots soient petits ou non, de grandes choses y mûrissent. Les vols croisés des guêpes et des abeilles tapissent le paysage. Dans la noirceur du monde, les traces de pas éclairent la route. Il y a de la lumière dernière l’obscurité. Le soleil fait...
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Libération d’Auschwitz-Birkenau
"Vous qui vivez en toute quiétude Bien au chaud dans vos maisons, Vous qui trouvez le soir en rentrant La table mise et des visages amis, Considérez si c'est un homme Que celui qui peine dans la boue, Qui ne connaît pas de repos, Qui se bat pour un quignon...
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À quel Dieu croire?
En me détachant de mon enfance, j’ai honni l’enfant qui avait cru … Cru au Père-Noël, cru en Dieu … Aussi me suis-je longtemps interdit de « croire », avant de « tomber amoureux », et de me rendre compte bien malgré moi qu’aimer, c’était croire en soi-même...