Top articles
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Retour à l'hôpital
Le soleil s’étiole sous le pansement des nuages. Le scrotum me démange, autrement dit, la poche me pique. Je dois revenir à l’hôpital d’urgence. 15 jours d’intraveineuse, de diurétique et de diète liquide. 15 jours de manger mou, de jaquette à fesses,...
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Les marcheurs de rêve: Jean-Paul De Dadelsen
En juin 1957, J.P. de Dadelsen meurt à quarante-quatre ans d’une tumeur au cerveau. Alsacien et agrégé d’allemand, officier parachutiste en 1942, dans les Forces Françaises Libres, puis correspondant étranger de Combat, le journal de son ami Albert Camus,...
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La noirceur du monde
photo: Dominique Huot Que les mots soient petits ou non, de grandes choses y mûrissent. Les vols croisés des guêpes et des abeilles tapissent le paysage. Dans la noirceur du monde, les traces de pas éclairent la route. Il y a de la lumière dernière l’obscurité....
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Une maison
Je n'ai pas construit une maison, mais un poème. Je cherche la mer entre les lignes, la forêt sur la page, le ciel dans la marge, le bruit du monde entre les mots. Il y manque toujours un meuble, une table, une image. Lorsque j'ouvre les mains, elles...
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Elles étaient femmes
Elles étaient femmes double lame doubles larmes doubles tâches foyer de pêcheurs pauvres de paysans pauvres travailleuses sardinières l'humide la saumure l'huile chaude pour simplement survivre et les maîtres des bateaux en château et leurs kapos et les...
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Marine
Céleste empire des haubans Hautbois des mers Qui de l'écume au firmament Portez chimères Gréements des hautes latitudes Palissés d’or Quand le néant croche à la hune Ses météores Vous escortez de vos lanternes L’ombre des nues Et vous glissez comme phalènes...
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Le plus tard possible
Photo : Leo Artaud Avec tout ce vieux temps j’ai fait bien des réserves Rien ne s’en va tout m’est gardé Je vais juste moins vite mais tellement plus loin En épluchant les bords des mots j’en ai trouvé le sens profond Comme portes fermées toutes clés...
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Les vrilles de la vigne
« Éloigne-toi lentement, lentement, sans larmes ; n’oublie rien ! Emporte ta santé, ta gaîté, ta coquetterie, le peu de bonté et de justice qui t’a rendu la vie moins amère ; n’oublie pas ! Va-t’en parée, va-t’en douce, et ne t’arrête pas le long de la...
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Minuit dans la vallée des songes
Je ne peux résister au plaisir de vous annoncer la parution en février prochain du nouveau livre de René Frégni , "Minuit dans la ville des songes" (collection Blanche) A cause de la beauté de ce titre, déjà. Puis aussi à cause de ça : "Mon père se foutait...
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Un poète immortel
De tous les écrivains maghrébins, Kateb Yacine fut le plus exceptionnel, pour une raison toute simple : outre la force créatrice de sa plume si poétique, il était un infatigable militant engagé sur le terrain. L'auteur de Nedjma pense que, pour changer...
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À mes amis de SOS Racisme et à la mémoire des siècles
S'il y en a certains que je ne zemmour pas, sur ce chemin où les siècles m'émiettent, je sais, comme chacun de nous, que des millions d'ancêtres m'ont précédé, que par voie transgénitale, ils m'ont transmis quelques chromosomes et de vagues mémoires....
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Les marcheus de rêve: Joseph Bruchac
Joseph Bruchac est l’auteur aussi bien de récits de fiction que de poésie. Il a également recueilli les contes des peuples Iroquois et Abenaki dont le fameux : Thirteen Moons on The Turtle’s Back. Récompensé par un prix littéraire, il apparaît, en tant...
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Femme noire
Je continue de respirer l'écume de la mer qu'on me fit traverser. La nuit a disparu de ma mémoire mais l'océan lui-même ne pourrait s'en souvenir. Pourtant je n'oublie pas le premier pélican que j'aperçus. Les nuages, hauts, comme d'innocents témoins...
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Avec mon loup
Un loup m’accompagna longtemps, treize ans de poils et d’amitié, de tendresse et d’instinct. Il fut mon maître et mon élève. Il attendait de moi plus qu’une promenade à ses côtés, plus qu’un os à ronger. C’est pour ses saisons que j’aime ce pays, pas...
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Tu es le rêve
Chacune de tes présences est une apparition. Chaque être porte en lui l’élément d’un miracle. Tu es le rêve que j’ai fait. Je le tiens dans mes bras. Je n’attendais plus rien et tu me donnes tout. Je t’apporte mon pain sur la table des mains, mes fleurs...
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De face et de profil
Il nous faut du courage pour regarder ce siècle en face. Du bouillon des paroles jusqu’au brouillon du cœur, les sentiments s’étiolent. L’âme errante de l’amour déplace tant de meubles sans trouver de maison. Les yeux crevés de l’histoire ne connaissent...
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Je suis parti avec les chiens errants
Je suis parti avec les chiens errants à parcourir le monde et jouer tragiquement avec la gale et la fièvre de ceux qui mangent à la poubelle je suis parti avec eux en file indienne aboyant devant le ciel et face aux hôpitaux avec rage et bactéries mortelles...
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Désertion
Illustration: "Tranchées" de Otto Dix (1891-1969) Toile peinte vers 1918 “Tout art est conjuration” Otto Dix Je n'ai pas attendu les suites de ces aventures épiques couvrant le mugissement du vent j'ai agi dans les coulisses du monde entre lueurs de sang...
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Je dis rose
Je dis rose, mais ce pourrait être vent, sable, boue, bœuf carottes, violoncelle, bruit de porte ou claquement de semelles de bois sur un carrelage ... le déclic est le même. C'est pour cette raison qu'il n'y a pas de différence profonde entre la vue...
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Parfum
L'odeur. La lumière. Dès la porte franchie. Légère. Étincelante. Envoûtantes, fraîches. La certitude d'entrer où l'on est accueilli. Écharpe invisible, éthérée, dont on s'entoure sur la pointe des pieds. Ballerine. Des mots écrits sur la mémoire. Et sans...
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Je me réveille
Je me réveille et constate dans le miroir que je ne suis pas né d’hier. Il s’agit de gagner du temps pour pouvoir supporter de perdre tout ce qu’on perdra. De sacrifier une heure par jour pour faire quelque chose selon les règles de l’art : repasser sa...
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Quand
Quand le réel rejoint tes pires cauchemars, quand la nacre du jour se teinte d’outre noir, accueille la saveur des joies si tant fragiles. À ton cœur funambule offre un solide fil. Vois, sur la joue de l'aube, une larme tremblée se déposer dans l'herbe...
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M'asseoir par terre
Le temps s’est assis par terre et me regarde drôlement. C’est voilà. Il me fait nuit déjà. L'automne est arrivé, un mille-pattes, une punaise sont entrés. Une araignée s'alphabétise au vieux Gaffiot sur l'étagère. L’enfant de moi se musifie tellement...
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Plus athée que jamais
Une ligne imaginaire me sépare du même côté, dans l’ombre des choses, le noir de la lumière. L’écoulement du temps se partage en flux et en reflux, en marées hautes ou basses, en lacs ou en ruisseaux. Une pluie de secondes inonde les ornières. Les vieillards...
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Avant la neige
Tu tournes le dos À l’automne qui n’a rien offert Le jardinier généreux fait cadeau De son épouvantail à l’hiver Le prévoyant rentre son jardin Dans la cuisine Détresse du gant rouge oublié Sur une clôture à piquets Les lampes s’éteignent bien avant minuit...