Top articles
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Dissertation sur l'origine de la vue
"La première fois que tu m’as regardée de cette façon, essayant de déchiffrer l’énigme de mon corps, mon sang s’est soudain fait plus épais et j’ai senti ma peau pleinement, à midi. Des années plus tard j’ai su que nos ancêtres sous-marins ont développé...
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Les joyaux de la colère
Pour toi, L’amour en robe rouge L’amour en clé de sol Au ras du soleil L’amour en tout Pour toi vers nous L’amour aussi rare que l’or Ou que l’air des villes mourantes L’amour en croix En cris en voix J’étais si nu Dans l’aurore fade Qui nous colla Son...
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Les marcheurs de rêve: Robert Dickson
Retour sur l’œuvre tendre et inquiète d’un grand bâtisseur de la culture franco-ontarienne « Je suis à ma table de cuisine qui / n’est pas vraiment une cuisine / je suis là comme une espèce de / robert dickson mais sans le café / sans le silence de sudbury...
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Mille routes
C hacun porte mille routes. Tous ceux qui prennent le même chemin finissent dans un embouteillage. On demande des papiers à la porte du ciel, des talons de paie, des visas, des diplômes. À quoi bon garder la porte ouverte si tout le reste est fermé. Le...
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Les marcheurs de rêves: Salah Stetié
avec Eric Poindron Un an déjà que L'extravagant Salah Stetié « Poète de premier ordre, esthète, homme d'action, diplomate », méditant et homme de bien a pris le chemin des cèdres du ciel. Nous n'oublions ni ta joie, ni ta mots, ni ta pensée. Il demeure...
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La sauvage amoureuse
Si loin des tourmentes elle s'avançait dans la nuit apaisée, amoureuse alanguie à trop savoir les cris qu'elle avait fui son chemin faisait ronde à chasser les ennuis de ses atours elle en savait les partages à mêler sa survie aux bêtes sauvages Du plus...
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Avec deux ou trois mots
Avec deux trois mots, la chair des images dévorée par la soif je résiste à la mort, au masque du silence, aux yeux de verres fumés. Avec une langue de feu passant de bouche en bouche je résiste à la neige, au froid des certitudes, aux engelures du temps....
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Le bonheur n'est pas simple
L'enfance a cassé ses crayons. Leurs couleurs se délavent dans l'ombre. Aussi fatigués que moi, une éraflure à la manche, un accroc dans le tissu, un col de chemise prêt à saigner, un pantalon aux genoux tuméfiés, mes vêtements reposent sur le dossier...
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Nous, les exilés
Nous, les exilés, qui vivons à coup de calmants, Notre patrie est devenue Facebook Cela nous ouvre le ciel Fermé devant nos visages aux frontières. Nous les exilés, Nous dormons en serrant contre nous Notre téléphone mobile. Sous les lumières Des écrans...
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À fleur de peau
Un homme du bout du rang Une femme du bout de l’île Un homme de la nuit Plein de trous d’espérance Une femme de la vie Plus belle que le jour Un homme de fond de mine Pour une femme à ciel ouvert Un homme de la neige Pour une femme de soleil Un homme...
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Nomade
Je traverse en nomade le grand corps du monde, de la fraîcheur des sources jusqu’au vent du désert, de la froideur de l’eau jusqu’aux habits de flammes, du rhume des objets jusqu’à la toux de l’âme, du sel de la mer jusqu’au fil de salive, des grottes...
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Le choix de la saison
Les solutions étaient désertes. Nous ne voulions jamais voyager en enfance. Pas cette enfance de pauvre, ces paysages de trottoirs. Nous rêvions de ce monde, ce monde à inventer comme on entre en musique. Un jour le temps est là. Un jour, et me voilà...
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Ils ont dit
Si on n’entend plus les poètes ni les intellectuels aujourd’hui, c’est parce qu’on a destitué cette parole de son prestige. Hier, on écoutait Sartre, Aragon ou Éluard. Aujourd’hui la parole valorisée est celle des vedettes de football et de cinéma. Ce...
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À vendre ou à violer
Ils disent que la lumière des néons mettait à nu le corps des femmes À vendre ou à violer En reflets de cheveux Tous les porcs dénoncés justifiaient les prisons Le trop menait au rien Ce rien qui n’est que sombre Le noir d’un peuple sans musique Sans...
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Cette ordure
Je crois en l'homme cette ordure. Je crois en l'homme, ce fumier, Ce sable mouvant, cette eau morte. Je crois en l'homme ce tordu, Cette vessie de vanité. Je crois en l'homme cette pommade, Ce grelot, cette plume au vent, Ce boute-feu, ce fouille-merde....
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Derniers vers inachevés
La mer va pleurer La mer va dormir Comme ils disent. L’incident s’est cassé la gueule. Le bateau de l’amour de la vie S’est brisé sur les rochers du quotidien trivial Toi et moi sommes quittes ; pas la peine de ressasser Les injures de chacun Les ennuis...
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Bon hiver
L’année 2014 s’est terminée, du moins en Montérégie, sous une douce chute de neige nocturne et par une baisse marquée de la température. Alors que, dans les maisons, tout le monde se souhaitait la bonne année et se transmettait le virus de la grippe à...
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Love song
Quand tisonner les mots pour un peu de couleur ne sera plus ton affaire quand le rouge du sorbier et la cambrure des filles ne te feront plus regretter ta jeunesse quand un nouveau visage tout écorné d'absence ne fera plus trembler ce que tu croyais solide...
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Lower East Side
Photographe : Waring Abbott. ′′ Je me sens chez moi dans le Lower East Side parce qu'ici, nous sommes tous désespérés. Nous sommes surtout non conventionnels. Parfois, nous sommes étrangers. Parfois, nous sommes des parias. La plupart du temps, nous sommes...
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Ces heures d'enfance
Il y a eu ces heures d'enfance pareilles au cri froid du silence un couteau d'interjections cinglantes sous l'œil noir du père le regard froid du maître et le blanc des pages martyrisées à l'encre violette. Il y a eu ce chemin de solitude ces pas perdus...
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Un écho
Je n'entre plus dans le paysage, ni dans la carte de Noël d'un 24 de décembre. Je ne voyage plus avec les saisons. Les gestes journaliers ne voient plus le passage des oiseaux ni les jeux du chat. C'est l'hiver sans le feu. Dans la maison muette, plus...
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À force de ne pas mourir
A force de ne pas mourir il vivote à travers le piano de ses dents il sifflote des airs glacials il prend la licorne par les couilles et la jette aux ordures du ciel A force de ne pas mourir il rit comme un cinglé pense-t-on dans les chaumières il tient...
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Je n'ai plus de pays
Je n'ai plus de pays La terre que j'habite est recouverte d'asphalte d'acier de verre et de béton où le rêve cherche une issue dans la poussière et le bruit Ma langue douce ma langue franche qui pourrait en traduire les accents rebelles Je porte sur mes...
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La brêche
Le silence sculpte l’espace, apparaissent alors les anges de pierre. Parole et geste restent suspendus devant le regard impatient de l’homme empesé. couronner la nature de brindilles et de tous ces entrelacs couvrir le monde de fleurs — les fruits que...
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T'ais-je dit ma fille?
L'eau du temps use les heures, toutes. Le cadastre du vivre porte ses rides bravement. En signes et contrepoints, la traversée s'augmente de guérets, traces, mesures de l'unique. T'ai-je dit ma fille, que je suis fière de toi, de ta droiture, de ta façon...