Top articles
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À la pesée des âmes
Tu te crois - tu te dis, à la hauteur de tes mots mais, tu verbilles, tu paraphrases, tu versifies, tu te dilues, te crois à la taille de ton image, mais, ton miroir ment ! Tu te nippes d'adjectifs, tu parades, tu portes le compliment comme on porte médaille,...
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Il est des prisons
Il est des prisons grandes comme des pays Il est des prisons aux murs de verre Il est des prisons comme des chimères On croit qu’il n’y a plus de frontières Que le monde est à portée de rêve Mais si les images et les mots S’écrivent sur nos murs Ce ne...
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Le livre blanc des silences
La vie ment inimitablement : au-delà de l’attente, au-delà du mensonge… Mais au tremblement de toutes les veines tu peux reconnaître la vie ! Comme couchée dans l’orge : une cloche, l’azur… (Comment ! couchée dans le mensonge !) - la chaleur, le mur......
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J'habite le poème
On ne raccommode pas le néant. Il faut détraquer la culture du commerce, le carrousel des mensonges, la machine à sous qui décervelle tout. Le rêve griffe à peine la peau dure du réel. La ville menace l’herbe de sa crasse. L’automne prend les feuilles...
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Le rien du moment
I ls courent partout, s'agitent, s'inventent des raisons. Moi je n'ai plus la force. Et surtout plus l'envie. J'ai le rien du moment, son éclatante totalité. Sa blessure, sa lumière. Parfaites. L'instant fugitif, perpétuel. La mésange de passage. La sauterelle...
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Précisions
À d'autres les oiseaux qui oui oui qui chantaient… pour moi c'était des trains qui sifflaient les wagons qui cognaient la vapeur qui soufflait. À demain les saisons différentes… Aujourd'hui le bureau et qu'il pleuve ou qu'il vente sous un ciel sans saison...
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Lettre à Anais Nin
Ne compte plus me trouver sain d'esprit. Finissons-en avec la raison. Ce fut un mariage à Louveciennes, tu ne peux le nier. Je suis reparti avec des morceaux de toi collés sur ma peau ; je marche, je nage dans un océan de sang, de ton sang d'Andalouse,...
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Elle est
E lle balaie devant sa porte tous les champs de mines des pouvoirs, les images sales. Elle rince ses mains et ses mots à l'eau claire. Sur la poussière du sentier et ses virgules d'herbes, elle dessine des ailes et souffle. L'air est vaste. Avec l'arbre,...
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Une lumière tait la lumière
Une lumière tait la lumière à mesure que j’avance au-dessus du fleuve Est-ce là qu’elle était un jour de mai en lais Est-ce là qu’elle allait voir et toucher la mer dans sa coquille Une lumière tait la lumière les ombres se ramassent à la loupe, à la...
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Des mains de mendiant
Enfant, j’ai tant joué à mourir. J’en ai pris mon parti. Ce n’est pas la mort qui me révolte mais ce qu’on fait de la vie. Dans l’immense avoir du monde se cachent des mains de mendiant. Le mot nuage glisse une larme dans la phrase. Un verbe la ramasse...
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Une odeur d'existence
Le sang s’éveille sous ma chemise. Je n’arrive plus à dormir. Avec ses guerres, ses famines, ses faillites, le monde se fait pierre sous mon oreiller. Des enfants me regardent avec leurs yeux immenses rongés par la peur. Des fusillades éclatent dans ma...
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Avec le foie d'un autre
Des sacs de sang lourds nous courbent les épaules. Des paroles blessées nous colorent les lèvres. Les écrans numériques, les télés, les vitrines agenouillent tous les hommes en troupeaux. J’ai tant volé de mots à l’étal des rues, finirais-je ma vie avec...
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Je rends grâce
Je rends grâce à ce qui déroute, fausse les compas, arrête la montre. Au grain de sel ou de ciel dans l’engrenage froid des journées. Aux accès de fièvre qui affûtent les nerfs, aux impromptus du doute, aux coups de blues. Aux renvois lyriques des révoltes...
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Un violon sur la mer
« Vos poèmes m’enchantent, en vous lisant je pense à René Guy Cadou, j’éprouve pour votre écriture la même émotion qui naît de l’évidence », lui a écrit Jean Ferrat. Beau compliment que cette référence au poète de Louisfert. Et mérité. Car cette poétesse...
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Elle n'est pas morte
Elle n’est pas morte. Elle fait semblant. Comme toutes ces choses que nous avons l’air de faire. Elle lit ceci par-dessus mon épaule. Je sens sa main maternelle et glaciale sur mon épaule. Elle dit mon nom. Elle répète mon nom, comme une litanie. Elle...
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Quelques traces de joie
Les nuits blanches, les malentendus, les engueulades, les emmerdeurs, les pannes de voitures, les factures impayées, et puis toutes ces guerres partout, assez loin pour qu’on s’imagine à l’abri. Toutes ces histoires de pouvoir, de gloire, d’économie,...
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Une cendre sans feu
Une ortie bleue résume l’écriture des ronces. Un vieil arbre m’appelle qui fait de l’ombre aux jeunes pousses. Dois-je saisir ma hache ou soigner ses blessures ? La nature nous pose d’embêtantes questions. Où l’on craint le soleil, on adore la pluie....
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Les chevaux du temps
B.J. Lherbier Les chevaux du temps Quand les chevaux du Temps s’arrêtent à ma porte J’hésite toujours un peu à les regarder boire Puisque c’est de mon sang qu’ils étanchent leur soif. Ils tournent vers ma face un oeil reconnaissant Pendant que leurs longs...
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Chanson pour Jack
Oublie jamais, brother, que c’est à Lowell, Mass, que chus né, loin des miens, dans ma vaste country. I don’t go more often than you’self to the mass mais Fortier prend un coup solide tous les samedis. Oublie jamais, brother, que c’est à Lowell, Mass....
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Les mailles du filet
Je me demande si l’homme d’aujourd’hui régresse ou évolue. Il dépense plus sur les façons de tuer que celles de guérir. Il néglige la vie, ne pensant qu’à mourir le plus riche possible. Tant de temps perdu pour élever ses soldats, des banquiers, des joueurs...
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Le matin
Le matin T’est donné, Ne le prends pas Comme un dû. * Le matin Aime annonce Une belle journée. * Le matin Ne clame pas Qu’il veut nettoyer Le monde. * Que pas un arbre Ne s’envole, Le matin A besoin de tout. * Chaque matin Est pour l’oiseau L’anniversaire...
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Plus loin
Plus loin, vous devez aller plus loin que les arbres qui vous emprisonnent et quand vous les aurez dépassés tâchez de ne pas vous arrêter. Plus loin, allez toujours plus loin plus loin que le présent qui vous enchaîne encore et quand vous serez délivrés...
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Les marcheurs de rêve: André Suarès
Qu’est-ce qu’une civilisation? Alors que la notion en devient incertaine, menacée par l’indifférence, ou des «déconstructions» pédantes et repentantes, un livre nous advient qui donne à cette question une réponse magnifique, tant par le style (dont on...
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La femme couchée
Picasso Larvée dans son cocon de nuits blanches Aspirée par le vortex de ses fantasmes, Fatiguée de se battre contre des moulins à vent Elle continue encore parfois à invoquer les dieux Mais délestée à présent de ses fardeaux d’illusions Mesurant son...
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Nécessaire
Le ciel tartine de bleu sa journée. Bleu béatement ouvert, muet, vide. Bleu de coulure sur le mur de l'été. Bleu niais de paupière fardée. Bleu fade, virtuel, qui ne pose aucune question. N'imagine aucune réponse. Dans mon agitation à me vouloir vivante,...