Top articles
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Plaidoyer amérindien
En juin: je lis autochtone: «réparer les ponts», un livre à la fois ... Paix, pouvoir el droiture : un manifeste autochtone, qui tire sa structure des chants rituels de la cérémonie de condoléances rotinohshonni, appelle toutes les Premières Nations à...
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Une planète désorbitée
Jean-Claude commande une autre bouteille de sancerre blanc. Ses plaisanteries font rire le serveur de cette brasserie d'où les voyageurs peuvent admirer la masse illuminée de la gare de Lyon. A minuit, nous trinquons en parlant. Je regarde le visage gris...
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Chants d'en bas
Ah ! Le monde est trop beau pour ce sang mal enveloppé qui toujours cherche en l'homme le moment de s'échapper Celui qui souffre, son regard le brûle et il dit non, il n'est plus amoureux des mouvements de la lumière, il se colle contre la terre, il ne...
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En silence habité
Tu m'as donné deux fois la vie, un matin de septembre quand sonnait la sirène du marché sur la place du village, puis, quand lisant mon premier poème tu m'as dit : "Continue ma fille…". Maintenant ma mère est ailleurs, en silence habité. Elle a depuis...
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Bob dit qu'cé toutt du blues
à Bob Walsh Pour faire le deuil de tout ce qu'on a fait ensemble et de tout ce qu'on aurait pu faire encore je publie ici le texte de chanson que je souhaitais en son hommage de son vivant! Mais... Je le donne alors en héritage à tous ceux et celles qui...
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Le bestiaire de Paris
Bernard Dimey ✩ Le Bestiaire de Paris [1974, Déesse/2005, EPM]Musique de Francis Lai, avec les voix de Mouloudji, Magali Noël & Bernard Dimey. 68 quatrains e... Malgré le peu d'argent qu'on a Malgré notre gueule en tirelire Et le goût des chemins de croix...
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Je voudrais être un phare
Enfant, j’étais déjà dans le retrait. Celui qui regarde, observe. Ne joue jamais à de ces jeux dont les autres ont les règles. D’une naïveté candide à tant aimer les gens, ces grandes ombres floues, à rester en câlin dans le tour d’une lampe, et à lire...
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Boite d'images
Nous n’avions rien et nous n’avions besoin de rien nous avions mieux et le cœur sauvage des choses tout était aussi vrai même le ciel mauvais et le chat enfui faisait mine de rien Mine Mine Mine Monsieur Mine nous appelions en nous tenant le corps par...
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Les marcheurs de rêve: Les Diggers
Emmett Grogan, l'âme des Diggers de San Francisco (une des six oeuvres produites par l'artiste Deborah Aschheim et visibles dans les abris bus de Market street) Chevaliers de la gratuité Un type au charme vénéneux qui observe le trafic sur Market street,...
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Il faudra
Il faudra cesser de mentir Il faudra croire aux promesses quand elles sont vraies Il faudra retenir le temps afin de l'aimer Il faudra dire non aux misères Il faudra croire aux aubes nouvelles Il faudra lécher les plaies comme un chien fidèle Il faudra...
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Monologue de l'aliénation délirante
Le plus souvent ne sachant où je suis ni pourquoi je me parle à voix basse voyageuse et d'autres fois en phrases détachées (ainsi que se meut chacune de nos vies) puis je déparle à voix haute dans les haut-parleurs crevant les cauchemars, et d'autres...
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Sans ta présence
Sans ta présence je ne touche plus rien. Les gens sont des fantômes, des araignées sans toile, des proies inutiles. Je suis aveugle sans tes yeux, sourd sans tes mots, manchot sans tes mains. Sans ta présence le ciel s’assombrit. Un soleil noir féconde...
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Cent ans
Cela fait cent ans que je suis un vieillard cela fait cent ans que je suis un enfant cela fait cent ans que je cherche ma route cela fait cent ans que je suis aux aguets le pain ne suffit pas à la grande faim du monde je ratisse les mots dans le tamis...
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La variole
Un jeune couple au bord de la rivière Waterhen en Saskatchewan, Canada en 1931. Photo de Paul Coze. Quand j'ai vu cette photo pour la première fois, j'ai ressenti du bonheur pour le jeune J ' ai zoomé dans leurs visages et j'ai remarqué leur sourire et...
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Il n'y a pas de chemin
Jamais je n’ai cherché la gloire Ni voulu dans la mémoire des hommes Laisser mes chansons Mais j’aime les mondes subtils Aériens et délicats Comme des bulles de savon. J’aime les voir s’envoler, Se colorer de soleil et de pourpre, Voler sous le ciel bleu,...
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Qu'est-ce que la culture?
" La culture ce n’est pas avoir le cerveau farci de dates, de noms ou de chiffres, c’est la qualité du jugement, l’exigence logique, l’appétit de la preuve, la notion de la complexité des choses et de des problèmes. C’est l’habitude du doute, le discernement...
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Tout me saigne
tout au dehors me saigne à certitudes renversées ce monde ce que nous en avons fait est en fin de sa course ne s'y accrochent plus que ceux qui le retiennent plus rien n'est à sa place nous ne réglons plus rien nous habillons de mots de vieilles habitudes...
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Amun
En juin: je lis autochtone: «réparer les ponts», un livre à la fois ... Dans la langue innue, amun signifie « rassemblement ». Sous la direction de Michel Jean, écrivain et journaliste innu, ce collectif réunit pour la toute première fois des auteurs...
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Claude
Jean Prévost est un poète liquidé par les nazis dans le maquis du Vercors le 1er août 1944. Au tout début de son entrée en résistance, il avait écrit cette lettre- poème à sa femme Claude... Jean Diharsce Claude, si la guerre incertaine Un de ces beaux...
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Le temps
Nul n’entend le temps battre à ses oreilles ni ne conçoit le silence assourdissant des heures qui défilent. Le temps devient perceptible presque uniquement dans les arts, dans la musique et dans la poésie. On le découvre par de petits détails volés au...
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Chez moi
CHEZ MOI dans le halo des derniers feux du couchant avec un bruit familier des camions nettoient les rues comme à chaque printemps quelque chose d’apaisant se glisse dans l’air au-dessus des toits la lune des fleurs éclot la fuite du temps emporte tout...
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La mer en héritage
je n'ai pas reçu la mer en héritage je suis née loin de son chant de soie frottée et mon âme ne va ni ne vient sur son dos la gueule glauque de la mort ? elle ne gît pas sous sa danse ni le ressac des départs le sable n'est pas les os pilés de mes ancêtres...
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Pégase
Je suis triste à l’arrêt, seul le vent fait sourire tout entier il danse enlacé aux montagnes même si la fatigue me ramène au pas lent le feu dans mes veines chante d’avoir brûlé quand je longe les vagues sur des grèves sans fin le pouls de la mer et...
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Plus grand que mon gouffre
Le langage se ride comme le vieux cuir * Dans la tourbière des adjectifs le verbe s'enlise * La profonde pensée dédaigne le penser * Paisible est le regard de la souveraine détresse * L'échec me purgera des louanges * Le végétal croît en silence l'Homme...
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Rien n'est jamais fini
Le silence ne protège de rien, ni les mots, ni les cris. Une moitié d’orange à la main, je me souviens de mon enfance. Le jus du souvenir me colle à la peau. Je lèche un bout de vie. Le corps est une chrysalide. L’âme s’envole par la bouche dans les bulles...