Top articles
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La complainte de la Butte
En haut de la rue St-Vincent, un poète et une inconnue S'aimèrent l'espace d'un instant mais il ne l'a jamais revue Cette chanson il composa, espérant que son inconnue Un matin d'printemps l'entendra quelque part au coin d'une rue La lune trop blême pose...
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En mémoire
Je garde en mémoire les petits pas d’enfants qui apprennent à marcher, les miens et ceux des miens, la première partie de pêche avec mon père, les contes que me contait Nona, les mots qu’elle m’a appris. Je garde sur ma peau les caresses de ma mère, celles...
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L'infini bavardage
Il y a le monde et il y a l'infini bavardage humain auprès de lui. L'inlassable besoin de dire les petits et les grands secrets du monde muet enveloppe la fascination pour les cris et les chants animaux, au point que l'humain change régulièrement ses...
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Un rossignol
Il y a un rossignol bleu dans mon cœur qui veut sortir mais je suis trop fort pour lui je lui dis reste là je ne laisserai personne te voir Il y a un rossignol bleu dans mon cœur qui veut sortir mais je l’arrose de whisky et de fumée de cigarettes et...
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Dans le vivant de l'être
Je veux représenter la vie, des nœuds du bois aux nœuds coulants, de la poigne à l’étreinte, de la peau de vache au cuir des bottes, de la peau d’ours aux vêtements de soie, de l’étoile qui tombe à la sève qui monte, du théâtre des ombres à la lumière...
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Pour toutes les côtes matraquées
Pour toutes les côtes matraquées et brisées. Pour chaque animal jeté de son nid et broyé dans son mécanisme d’amour. Pour toutes les soifs qui n’ont pas été étanchées jusqu’aux lèvres fendues jusqu’à la chute et à la cécité. Pour mes frères dans leurs...
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Flash-black
Photo Natalia Drepina Ce matin-là, les draps avaient déserté mon lit et recouvraient tout un pan de mes souvenirs gisant au sol. Les promesses enfouies dans les replis de la mémoire espéraient encore échapper à la sentinelle de l’oubli, comme ces oiseaux...
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Les marcheurs de rêve: Anise Kholtz
Née le 12 juin 1928 à Luxembourg-Eich. Fondatrice et organisatrice des Journées de Mondorf (rencontres internationales d'auteurs et de poètes, 1963-1974). Membre de l'Académie Mallarmé, Paris, du Pen-Club de Belgique, et de l'Institut Grand-Ducal des...
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En pensées, pour Jeanne Orient
Je suis la femme bandée cousue de fils d'or et lacérée de cicatrices on me lit au travers de mes blessures qui racontent mieux que moi les combats, les luttes et les désenchantements je suis la femme assise prête à se relever pour dire non aux violences...
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Dans la chambre là-haut
il devait bien rester un bout de toile rouge que les feuilles cachaient une émeute un matin des insurgés en armes le début et la fin un peuple en gouttes sang Valadon sa sanguine peut-être Van Dongen ou Modigliani une absinthe qui fume tous ici et la...
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Gitane
LIBERTE de Tony GATLIF Elle n'est pas contre le fait qu'on la photographie. Elle est belle et n'a rien à prouver ni rien à perdre, pas même son naturel. Elle veut bien poser un peu, là, comme on l'a surprise, l'enfant tétant son sein dans les rues de...
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Le premier transistor
Le premier transistor, c'est Victor Hugo. Il disait : "Je suis l'écho sonore de mon temps." Je n'ai jamais supporté l'injustice. Je me suis toujours senti solidaire du tordu, du petit, du mal foutu. J'étais courageux, mais pas costaud, souvent j'ai pris...
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Petit coeur
le projectile que j’avais tiré durant la grande guerre a fait le tour du globe et m’a frappé dans le dos au moment le moins adéquat quand j’étais certain déjà d’avoir tout oublié ses fautes – les miennes – pourtant j’ai voulu comme les autres effacer...
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J'ai mal
Illustration : Album l'arbre rouge Shaun Tan J’ai mal à lui L’enfant aux yeux si grands Cernés de nuits de tourments Seul dans un appartement Dans un foyer Espérant le pas de maman Dans l’escalier, dans son cœur béant Sur le chemin de l’école Faisant...
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J'investis mes étoiles
J'investis mes étoiles dans un ciel toujours vide et la nuit je promène sur la mer mes ongles de cellule dans une enfance couchée à mort je marche le long d'une autre vie et j'ai noué mes poings au vol des cormorans et les éclats de voix croissent et...
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La géométrie du coeur
D ans le monde dont je rêve, les parallèles s’entrecroisent. La géométrie du cœur ignore les abscisses. Le minéral se mêle au végétal. Un bonheur fou caresse le chagrin. Les lignes du temps épousent les signes de l’espace. Un bout de crayon rabiboche...
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Le temps des migrants
Parce que je porte des douleurs de harkis abandonnés et livrés aux couteaux Parce qu'aussi, je viens d'un ailleurs où vivre ne fut plus possible Parce que certaines larmes portent la peur et le sel Parce que les portes ne se sont pas ouvertes quand les...
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Devoir de mémoire
Devoir de mémoire pour Raymond Lévesque, né le 7 octobre 1928 à Montréal et mort dans la même ville le 15 février 2021, auteur-compositeur-interprète, poète, romancier, dramaturge et l’un des plus remarquables militants pour la cause de l’indépendance...
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Nous n'avons pas le temps
Nous n'avons pas le temps Nous n'avons pas le temps de creuser nos pensées Nous n'avons pas le temps de peser nos paroles Qui trahissent notre destin tortueux Trop de fruits sont tombés sur notre champ caillouteux On y glisse On y tombe Le surplus nous...
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Fenêtre
L'enfant à la fenêtre apprivoisait demain. En gouttes et en buées l'interlope du monde. Une femme passait, sur son cabas voûtée. Ânonnant lentement quelque vieux rabâchage; Frémissement de lèvres. Sans mot. A supposer parfois que les mots soient audibles....
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Pour en finir avec la tyrannie
Photo de Françoise Mollon, Printemps 2007 à Nice *aux peuplades amérindiennes* Avec des mots aveuglants d'évidence des mots gros de misères et de peurs des mots d'amour pour cette humanité qui s'échine à défricher des terres brûlées avec des utopies à...
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Lecons d'un siècle de vie
Lundi 8 novembre 2021 : Après être sorti du livre ‘’Leçons d’un siècle de vie’’ de Edgar Morin, ses mots et ses phrases tourbillonnent dans mon ventre. J’avais envie à chaque page de copier des extraits. Je l’ai suivi durant son siècle de vie. Je suis...
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Les roues
Les roues quand elles s’arrêtent ont oublié la route. Elles digèrent immobiles le pain des kilomètres. Enivrées de vitesse elles rêvent qu’elles tournent. Elles se vantent les roues mais elles meurent d’envie quand les arbres s’envolent. Les arbres qui...
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Une flaque
Une flaque n'est que gouttes assemblées dans l'océan des idées mortes sur le toit du monde nul ne saura se départir dans la grisaille du jour seule la nuit élève on ne fait des soupes que dans le ressassement parler oiseau ne signifie pas savoir chanter...
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Nouveaux délits 55
Nous sommes chacun comme un écran tout sauf blanc, sur lequel les autres viennent projeter leurs propres films. Parfois les superpositions s’harmonisent plutôt bien, peuvent être source d’inspiration, de joies, d’illuminations, mais trop souvent, cela...