Top articles
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Si loin
Nous étions si bien tous les deux à caresser un loup, à regarder la pluie en larmes sur la vitre, tant de petits soleils. La vieille chaise a verdie où nous étions assis. Des fleurs y poussent en souvenir de toi. Je voulais mordre à la même pomme, planter...
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À partir de rien
Le silence peuplé par la rumeur des autres est une autre façon de ne pas être seul. Il y a dans chaque homme un soleil que tout cache, une pluie d'infini que tamise le temps, une épine égarée au milieu des caresses. Le soleil intérieur ne peut rien contre...
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La main qui manque
J’écris avec la vie, au pain sec et à l’eau, à la semence des regards. Je suis un lieu commun qui quête l’espérance avec sa main qui manque. Je suis un grand trou noir engrossé de lumière. Je trempe ma parole dans la boue de chacun. Je tourne comme un...
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Le passeur des salins
Extrait de “ Les Chants de la Sansouïre ” (une promenade poétique en Camargue), un livre inédit écrit en collaboration avec Michel Falguierres (récit), Tristan Cabral (poèmes intercalés au récit)), illustrés de photographies de Didier Leclec . Tristan...
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Pour en finir avec la mort
Quelle merveille cette peau qui recouvre les os, cette douceur du rire qui recouvre tes dents. Quelle merveille ces lèvres qu'elles embrassent ou qu'elles boudent. Quelle merveille ces doigts qui forment la caresse ou pétrissent l'argile. Quelle merveille...
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Donne
Donne à boire au désert. Donne soif à la pierre. Donne forme au désir. Donne la main à l'espoir et la chance au coureur, la douceur, la tendresse aux gens battus de larmes. Redonne à l'homme son enfance, ses racines à la planche, au masque ses grimaces,...
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Calendrier de l'avent
Album Falardeau De Jules Falardeau et Manon Leriche Pour la personne sur votre liste qui se passionne pour notre Histoire, l'indépendance du Québec et le cinema ! Manon Leriche et Jules Falardeau ont écumé leurs riches archives, offrant aux lecteurs un...
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Une cinéaste
Heureux anniversaire de naissance à Mireille Dansereau, réalisatrice, scénariste, productrice et monteuse, née le 19 décembre 1943 à Montréal. Elle a commencé à faire du cinéma en 1967 en présentant un court métrage Moi un jour à l’Exposition Universelle...
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À la rencontre des chemins
Le ciel s’étend tout nu sur les arbres, sa robe de nuit accrochée aux étoiles. Un vent lui fait la cour, un vent de belle force, tout en musculature, la peau fraîche, les doigts comme des agrafes, la poigne d’un bûcheron. Les fleurs se couchent devant...
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Ne rouvre pas ce livre
Ne rouvre pas ce livre, il fait mal. Il ressemble Aux fruits cueillis trop verts que l’on goûte par jeu. À l’heure où le grand vent soufflera dans les trembles Il ne faut pas le lire assise auprès du feu. Observe la flambée et son rire dans l’âtre ; Écoute...
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Les oranges sont vertes
« Ce qui fait la valeur de la vie, et surtout de l’art, pour ceux qui ne sont pas des épidermes bouchés par l’infirmité, c’est le rare, l’inattendu, l’inespéré, le surprenant, le saisissant, l’inexplicable aussi, l’inédit, le révolutionnaire, l’incomparable,...
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Les larmes d'un fantôme
Sommes-nous morts ou bien vivants ? J'entends bêler sous le bâillon tout un peuple d'assis. Les assassins qui nous gouvernent troquent la vie pour des dollars. Endettés jusqu'aux os nous paierons la créance avec leur monnaie de singe. J'ai quitté mon...
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Une bougie
Maintenant c'est l'hiver. Maintenant il n'y a plus de jardin. Dans la nuit, elle écrit à la lueur d'une bougie. Seule avec cette lumière vacillante. Toutes les maisons ont été embellies, traversées, quittées. Reste l'initiale grotte et la pluie qui tambourine....
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Le sommeil
Le mystère - c'est la voix étouffée des ramoneurs derrière les murs et le parcours de la Grange- Batelière sous l'Opéra. La peur - c'est un roulement de tombereau, la nuit, dans un bois où ne passe aucune route. La douceur - c'est un vol de chouette,...
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Les derniers mots
Ça vient du plus profond du corps, les os qui craquent, les nerfs qui claquent, un clin d’œil tranchant comme une lame, brûlant comme une flamme, brillant comme une larme. Tout mon corps va à vau l’eau. C’est une drôle de sensation de souffrir et de se...
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Nous avions
Nos avions tant de vices de trous et de défauts d’arêtes de débris d’œdipes mal engoncés tant de timidités de pudeurs d’opacités de secrets de chaleurs de prières et d’orages de forces et de souples volontés qu’il est bon de nous étonner ensemble d’avoir...
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Les soldats
l’homme protestait ils lui ont dit de se taire mais il a refusé alors ils l’ont frappé un peu plus tard ils l’ont arrêté absurdement ils lui ont dit de parler mais il s’est tu il ne comprenait plus et eux frappaient toujours pour faire une exemple ils...
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Brèves questions pour Poutine
As-tu mis en poche les graines de tournesol livrées au Kremlin par les mères de Kiev ? Quand tu seras sous terre elles pousseront jusqu’à te ressembler, gueule de portier de nuit, joueur d’échecs à l’affût, gueule arrondie verrouillée. Tu as détruit en...
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Les grands brûlés
Photographie 📸 Jean Ber J'aime les grands brûlés, j'aime les grands acteurs avec un seul rôle, celui de leur vie à tenir à claquer à brandir : J'aime certains hommes, ceux qui savent que la seule liberté que nous possédons, c'est de choisir ses barreaux....
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Conversations
Mes pieds discutent avec la route. Le vent chuchote derrière mon épaule. Pst ! Pst ! L’oiseau m’appelle dans les étages. Qu’as-tu fait de la terre ? Les poissons m’interpellent, les yeux pleins de mazout. Le premier rire du matin reboutonne ses dents....
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Une facon d'aimer
Le jour a congédié les monstres de la nuit et rappelé ses fleurs. La lumière de l’aube essore les cailloux. J’entends le cœur qui démarre dans un battement de valve. Ce n’est pas le chant du coq qui m’éveille au matin mais les voyelles qui tintent dans...
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Le vent se lève
Ces bruits. Toujours ces bruits. Ils se glissent par les fentes du plancher où je compte les jours. J'accumule des mots sur les pages pour me sentir moins lourd. Il s'y mêle des larmes, des souvenirs, des rêves. Je maigris à vue d’œil mais les cahiers...
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La douleur des plantes
La plupart des sanglots ne viennent pas de nous. Ils surgissent du dehors, de la douleur des plantes, de l’angoisse des épines, de la dureté des hommes. On est rarement dignes de la vie qu’on habite, de la beauté des fleurs, du rire des enfants. Je cherche...
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Au hasard
À l’apogée des corps, je parcours avec toi le continent intime, le retour des vagues comme une source vive jaillissant de l’obscur. Il n’y a entre nous que l’épaisseur d’un ange, ses battements légers. Je marche sur le toit des mots pour te regarder vivre....
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Les chevaux de Jojo
photo: Mireille Barbieri