Top articles
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Le chagrin
Le dos tourné à la notoriété, le talent d'un "Rimbaud à voix de clope... Connais-tu l’herbe amère, le liseron la plante Toute noire et très belle enroulée dans la gorge Ô que quelqu’un la dise, ô que quelqu’un la chante Simplement sur le bruit d’un cœur...
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Les buttes
Navajo Tribal Park – Monument Valley Profané par de nombreux films – depuis le Stagecoach de John Ford en 1933 – le Désert Rouge a rapporté des centaines de milliers de dollars à l’économie du pays navajo. La publicité a ensuite pris le relais. Monument...
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La Bolduc
Mary Rose Anna Travers, dite La Bolduc1, est une auteur-compositrice-interprète québécoise née le 4 juin 1894 à Newport et morte le 20 février 1941 à Montréa... De son vrai nom Mary Travers (Bolduc était le nom de son mari) gaspésienne de naissance, on...
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Printemps
dehors la lumière s'est réchauffée dehors et dans mes yeux partout dans la cour j'arrache les arbrisseaux chaque jour je gagne du terrain sur la forêt future je reprends mon jardin l'érable n'en fera pas sa capitale la première fois que je t'ai vu tu...
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Ce pays qui est le mien
J’aime ce pays qui est le mien Même s’il ne m’appartient pas Aucun pays n’est à quiconque Mais j’aime ce pays d’iris versicolor Son muskeg immense sur la Côte-Nord Et ce que j’aime ah ce que j’aime Ce sont les odeurs de tremble odoriférant Qui toute ma...
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Y croire
Comment "y croire" sans être un croyant ? La solennité des montagnes où je me trouve me donne la solution. Nous sommes irrémédiablement mystiques, nous les hommes, et l'artiste se doit d'être un mystique, sans pour autant obéir à des dogmes, bien au contraire....
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Écrire
« Écrire, ce n’est pas très difficile, surtout quand je suis comme je suis, capable d’absorber n’importe quoi, le ridicule et le sublime, le dénaturé et le dérisoire. Ce qui s’admet moins, c’est que ça n’aille pas plus loin et plus creux. Si j’interroge...
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L'ignorant
Plus je vieillis et plus je croîs en ignorance, plus j'ai vécu, moins je possède et moins je règne. Tout ce que j'ai, c'est un espace tour à tour enneigé ou brillant, mais jamais habité. Où est le donateur, le guide, le gardien ? Je me tiens dans ma chambre...
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Correspondance
Extrait d'une correspondance avec Cristina Castello (2009): nous sommes seuls dans le cœur de la terre et soudain, il fait nuit (Salvatore Quasimodo : mauvaise traduction que je fais tandis que je t’écris, Cristina Castello) je voudrais renverser le poème...
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Les femmes de la côte
Les femmes de la côte restent sauvages. Les hommes chantent conduisent des chaloupes et parlent de l’allure des vagues; les femmes de la côte peignent et savent réparer des skidoos elles ont le sang salé la nuit elles dansent et font le ciel. Les femmes...
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La vie est chaude
La vie est chaude… Ce livre, dont Dominique Sampiero a souhaité me confier la publication, fait alterner de courts poèmes et des passages en prose. Deux modes d’expression pour exorciser deux peurs, sonder deux mystères : celui de la nuit et celui de...
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Dernière lettre
En ces temps où l'immigrant et/ou le réfugié sont jetés en pâture à la vindicte publique; il est bon de se souvenir de ceux qui ont construit notre liberté et notre prospérité au péril de leur vie. Relisez l'original de cette lettre de Misak (il signe...
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Les boeufs du soleil
Parmi tous les épisodes d'Ulysse de Joyce, dont nous fêtons les 100 ans de la publication, il en est un qui est particulièrement coriace : "Les bœufs du Soleil". Dans cette section, Joyce raconte l'accouchement de Mme Purefoy (en présence de Bloom et...
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Les marcheurs de rêve: Roger Milliot
Roger Milliot - Un vrai poète oublié Entre le 5 avril 1927 date de sa naissance au Creusot et sa mort volontaire à Paris le 23 mars 1968, l'aventure terrestre du poète Roger Milliot aura duré quarante et un ans. Les années de jeunesse semblent avoir été...
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Prose du bonheur et d'Elsa
Comme un battoir laissé dans le bleu des lessives Un chant dans la poitrine à jamais enfoui L’ombre oblique d’un arbre abattu sur la rive Que serais-je sans toi qu’un homme à la dérive Au fil de l’étang mort une étoupe rouie Ou l’épave à vau-l’eau d’un...
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Ballade pour un enfant distrait
je me souviens si peu de cet enfant trop sage si peu de cette rue si brève et si fragile et de ces soirs de mai où vivre apparaissait dans le simple ostensoir d'un trottoir où l'on court je me souviens si mal de ces ventres déjà corrodés par je ne sais...
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Une main de lumière
Tu es si loin là-bas je t’envoie par écran un vol de mésanges, la nacelle du rêve sur l’océan du lit, des fleurs sur l’oreiller pour te mordre l’oreille, un grand vent de couleurs dans les voiles du gris, un décolleté d’oiseaux sur la ligne d’horizon,...
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Les figures intérieures
Pourquoi lire aujourd’hui un livre ancien ? Qui date du siècle dernier. Sans doute parce que les livres anciens nous demeurent parfois contemporains durant de nombreuses années, voire des siècles. J’ignore où nous en serons avec l’œuvre de Fernand Ouellette...
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Un cri
Et maintenant, comme je l’ai dit au début, nous pressions le pas sous la Grande Ourse. Dissipée notre frayeur nous avancions, résolus, comme aspirés par l’horrible trou borgne de la nuit, en direction de cette interminable agonie. En somme on marchait...
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Beyrouth
Extraits du poème «4 août 2020. Beyrouth» Leur appels soulèvent pierres et fumées ils demandent aux murs écroulés de leur rendre l'aïeul l'enfant le lit de la mariée sourds les murs aveugles les fumées [...] la terre rend le berceau mais retient l'enfant...
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Une feuille
Une feuille s’est détachée de l’arbre personne n’a signalé sa chute le vent a désossé ses nervures le jardinier n’y voit aucune douleur tache de rousseur n’est pas sang le silence n’engendre aucun bruit l’arbre qui migre ne revient pas sur ses pas dit...
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Les marcheurs de rêve: Michel Vézina
Michel Vézina, grand écrivain, comédien, clown, chroniqueur et éditeur québécois, né le 10 mai 1960. Vézina a écrit des romans (six, plus précisément), des nouvelles (de très nombreuses, un peu partout) et des chroniques (plus de 900 chroniques dans de...
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Bonne fête papa
mon père a encore vieilli on se voit moins avant les enfants c’était chaque semaine à la taverne Chez Belley pistache et bière Clamato chaque semaine avant les enfants avant le cancer la rémission le déménagement un jour mon père écrira son livre le répertoire...
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Dans ce monde
Dans ce monde où les chaînes ont des noms de banquiers, dans ces pages où les mots se trahissent entre eux. Dans ce monde pourri où les barreaux ont des voix d'honnêtes hommes. Dans ce crime où les autres sont toujours les coupables, dans cette cour où...
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Levez-vous du tombeau
Ah combien l'avons-nous éprouvé enfants aux heures d'effondrement du ciel dans l'orage le sentiment de n'être plus qu'un animal effaré solitude écrasée traversée par la nuit tout entière ! mais comme il nous vient aussi ce sentiment inexplicablement à...