Top articles
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La littérature à l'estomac
«À partir du moment où il existe un public littéraire (c’est à dire depuis qu’il y a une littérature) le lecteur, placé en face d’une variété d’écrivains et d’œuvres, y réagit de deux manières: par un goût et par une opinion. Placé en tête-à-tête avec...
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Discours de la servitude volontaire
" Ils ne sont grands que parce que nous sommes à genoux " . " Celui qui vous maîtrise tant, n'a que deux yeux, n'a que deux mains, n'a qu'un corps, et n'a autre chose que ce qu'a le moindre homme du grand nombre infini de vos villes ; sinon qu'il a plus...
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La pelle d'un poème
Toute la terre est ma mère. Les arbres se chatouillent comme les doigts d'un enfant. Les pétales en dents de scie découpent les parfums dans le papier de l'air. Le vent s'éclaire en mangeant des lucioles. Enjambant le cadavre du siècle, je mène paître...
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Le cercle de l'arbre
La vie. Le cercle de l’arbre. La vie spiralée à la campagne où il arrivait que les puits se taisent en ces journées salivaires de grandes chaleurs qui n'en finissent pas. Ça va finir! Les saisons s’entretiennent les unes les autres, se succèdent en poupées...
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Lettre à M.L.
L ongue a été la route et pendant longtemps entravé par le doute j’ai été empêché d’avancer il y eut alors l’enlisement la détresse des jours morts cette attente qui n’en finissait pas il y eut ensuite la tâtonnante exploration du labyrinthe et je désespérais...
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J'ai peur
Ça y est j’ai peur. Peur de tout et de n’importe quoi, de toutes les peurs sauf celle de mourir. J’ai peur de dire que je suis français et pire marseillais (je supporte l’OM en brandissant l’étendard amazigh). Peur de dire que je suis athée et bouffeur...
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Ne portez pas mon deuil
Ne portez pas mon deuil J'apprivoise la mort J'emploie ma vie ailleurs Dans l'océan sonore Qui vient battre l'écueil Dans la joie des torrents Sur la roche insensible Aux nuages lassés Des caprices du vent A l'horizon tranquille Où s'aiguisent les jours...
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La vie (extrait)
...Je voudrais aujourd’hui parler un langage si imagé et si clair que les enfants accourent vers moi comme vers un parc baigné de soleil et gorgé de lumière Je voudrais aujourd’hui parler avec tant de chaleur et de simplicité que les personnes âgées puissent...
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La maison
Je dessine un cercle. J’ajoute quelques mots. Je suis dans ma maison. Une maison d’été. Une maison d’hiver. Une maison d’automne. Une maison de printemps. Une maison verbale. Je cours de l’une à l’autre. La vie entre par les portes. L’encre ruisselle...
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Le tison
Publié le 14 novembre 2011 par la freniere La terre se donne à des butors qui ne savent pas embrasser. Ils labourent le sol avec des mains de fer, des bras hydrauliques, des pelles mécaniques. Ça laisse des cicatrices de béton, des traces, des lambeaux,...
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Dans la chambre des mots
D ans la chambre des mots, un neurone lève la main. Un autre se fait la malle par la porte d’en arrière. Un non-sens le suit. Une image vaut mille mots. Un visage vaut mille rides. Une métaphore s’évertue à prendre la parole. Des voyelles volent pas....
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Voici venir l'hiver
Voici venir l’hiver, les arbres recourbés sous le poids de la neige. Voici venir le froid, les mitaines mouillées, les engelures aux doigts et le givre des larmes. Le noisetier de la cour compte ses os qui craquent. Les mésanges grossissent sous leur...
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Dansent l'amour et la pluie
(Pour écouter, il suffit de cliquer sur l'image et ensuite sur la flèche.) DANSENT L'AMOUR ET LA PLUIE dans le miroir des rues l'amour fait des gammes de néons et je danse avec la pluie en évitant les flaques paroles et musique : Jean Perron (Le texte...
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L'herbe
"L'écriture ce n'est pas une saison, ce n'est pas un lieu, pas un espace ni un paysage, non plus une odeur ou un souvenir. C'est un petit bord tout autour d'un trou, un pauvre petit pont par-dessus un vide ou un manque, c'est un étai sous un effondrement...
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En ce jour
Il arrive que pour soi l'on prononce quelques mots seul sur cette étrange terre alors la fleurette blanche le caillou semblable à tous ceux du passé la brindille de chaume se trouvent réunis au pied de la barrière que l'on ouvre avec lenteur pour rentrer...
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Dans ce pays de neige
photo: Michel Madore à Juan Garcia À force jeter tant de rêve en pâture l'horizon fait défaut et la voile s'affaisse. Les arbres se suicident dans leur manque de sève. L'espoir s'anémie en manque d'oxygène. L'océan meurt de soif à même ses banquises....
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Un brin d'herbe
Un brin d'herbe tressaille et s'entortille dans mes mots. Se mêlant aux virgules, sa fragile apparence forme déjà la phrase. On peut entendre les pas furtifs de la pluie sur le papier, le crissement des cigales quand on tourne la page, le vent dresser...
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Le plein
Bien avant l'autoroute et les postes à péages, je m'arrête au cerveau faire le plein de sens. Les i en viennent aux points. Les y sémaphorent. Les e muets se taisent. Les virgules donnent le change. Quelques oiseaux se posent sur la barre des t. Les a,...
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AGM24
AGM24 tel était mon numéro à Parthenais en octobre 70 Aile gauche Mezzanine Cellule 24 j'ai eu l'honneur de passer treize jours à Parthenais en compagnie de gens beaucoup plus honorables que ceux qui nous y ont mis dès que j'ai eu du papier et une plume...
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La douleur des plantes
La plupart des sanglots ne viennent pas de nous. Ils surgissent du dehors, de la douleur des plantes, de l’angoisse des épines, de la dureté des hommes. On est rarement dignes de la vie qu’on habite, de la beauté des fleurs, du rire des enfants. Je cherche...
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Otage du feu
Pendant que la neige dérobe nos paroles, un couple de mésanges tient l’hiver en haleine. Les deux pieds sur la bavette du poêle, je tiens tête au frimas. Otage du feu, l’homme du nord, faute de bois et du soleil déposé dans un arbre, a su donner aux mots...
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Mains
Pendant cinq années entières, elle a tenu la crosse du fusil : main du soldat. Elle a été obligée de frapper le chien aimé : main du chasseur. Toute la vie, elle a donné des coups : mains du boxeur. Toute la vie, elle a porté le verre aux lèvres : main...
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Sous l'arc-en-ciel
L’univers fait ses gammes. Sous l’arc-en-ciel des étoiles, des milliers de germes enjambent l’horizon. «Me voici, mère des eaux, de l’air et du vent, prête à enfanter un fœtus de terre!» Un mince atome d’eau se réveille en tortue. Un caillou mange ses...
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Les sentiers battus
On ne lèche plus le dos des timbres. On pianote un clavier. Je m’ennuie des longues lettres d’amour que l’on calligraphiait, du papier à lettre d’où émanait le parfum de celle qui l’écrivait. Je m’ennuie des taches d’encre et des pages noircies par des...
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Reiner Maria Rilke
Sur " Emmila Gitana " , blog de poésie du monde, toujours arbitrairement censuré par Facebook... . Un vol en Dieu, mais en un Dieu déchiré et répandu à travers le monde qui, ainsi épars, continue à chanter par les lions et les rochers, par les arbres...