Top articles
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Cent ans
Cela fait cent ans que je suis un vieillard. Cela fait cent ans que je suis un enfant. Cela fait cent ans que je cherche ma route. Cela fait cent ans que je suis aux aguets. Le pain ne suffit pas à la grande faim du monde. Je ratisse les mots dans le...
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Donnez-moi
Donnez-moi des gens seuls je vous dirai la ville. Donnez-moi du fric je vous dirai la guerre. Donnez-moi un Dieu je vous dirai la haine. Donnez-moi de l’espace je vous dirai l’oiseau. Donnez-moi de la terre je vous dirai la source. Donnez-moi du sable...
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Les trottoirs
J’ai souvenance des hardes d’enfants Jouant sur les trottoirs de ma ville Ces images gravées à jamais en récits Remarquables de joies et de fous rires Dan la voiturette on jouait au taxi Une petite table, un petit set de thé On invitait nos amis à venir...
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White Eagle
Le chef des Indiens Hopi, White Eagle , a commenté la situation présente il y a quelques jours: «Ce moment que l'humanité vit actuellement peut être considéré comme une porte ou un trou. La décision de tomber dans le trou ou de franchir la porte vous...
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Je me souviens
Je me souviens qu'il y avait un cirque Grüss dans tes yeux Des fauves et du feu Des singes faisaient les clowns Des clowns faisaient les singes Des trapèzes volants et des fanfares C'était ça et c'était toi A la jolie allure d'un chapiteau Une tempête...
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Ramuz
Présentation de Charles Ferdinand Ramuz dans "La bibliothèque de la Pléiade" : "Ramuz – voilà un cas. Qu'un écrivain de cette dimension puisse être aussi méconnu, cela dépasse l'entendement. En Suisse, son pays d'origine, il est un monument historique....
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Prière new-yorkaise
J'ai eu la chance d'assister aux lectures de Jean-Paul Daoust à plusieurs reprises, mais je me souviendrai toujours avec joie de la première fois où je l'ai entendu lire son poème Prière new-yorkaise. C'est, selon moi, le poème le plus drôle de la poésie...
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Avant toi
"Je suis Teresa Wilms Montt Et bien que je sois née cent ans avant toi Ma vie ne fut pas si différente de la tienne Moi aussi j'ai eu le privilège d'être femme Il est difficile d'être femme en ce monde Tu le sais mieux que personne J'ai vécu intensément...
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Quand tu fermes les yeux
Que vois-tu quand tu fermes yeux ? Une forêt profonde. Des yeux de renard. Qui est là ? Une mère. Sa fille. Qu'est-ce qui menace ? La guerre. Le feu. Comment le feu a-t-il pris ? " traitement général ". Zyclon B. Quel âge avais-tu quand cela a commencé...
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Le rôle du poète
Sans doute vaut-il mieux partir du fait que la société actuelle n'assigne aucun rôle à la poésie que, généralement, elle ignore. En conséquence, la poésie doit se fortifier de ce qui la nie et tirer de cette présence négative un nouveau souffle. D'ailleurs...
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Elle disait
illustration: Jarek Kubicki Elle disait Accomplis tes rêves les plus fous afin que la frustration ne grignote peu à peu le noyau dur de ton Imaginaire. Affronte les géants d'imposture et déchire leurs entrailles pour en faire des cocottes en papier. Il...
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Peuple de la neige
Je te salue peuple de la neige peuple abrité dans tes repaires peuple de l’hibernation peuple de la petite misère et du reniflement quotidien je te salue dans tes outrages dans tes renoncements tu mâches les feuilles glacées le sang le plomb la fragilité...
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La sente
J'avais marché tout le jour, rythmant chacun des pas par une voix de femme, le bonnet enfoncé pour apaiser le froid. Depuis le bord de mer au sommet des montagnes, les petites à l'adret, le chemin serpentait tout en odeur de feuilles, en long de sauvagines...
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Je courais
Quand j'étais jeune je ne savais où aller je courais après mon père après ce chat qu'il me fallait apprivoiser après cet alphabet qu'il me fallait dompter je courais après mon âge et les grands qui partaient à vélo. Seul, en attente d'être grand à l'âge...
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En désespoir de cause
Nous vivons entourés de mensonges. Nous ne savons plus ce que parler veut dire. Dans ce monde fardé de chiffres que je ne comprends pas je tiens l’enfance par la main pour ne pas m’égarer. Je m’adresse aux fourmis, au ciel, aux minéraux, avec des mots...
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Je n'écris pour personne
Je n’écris pour personne Les poètes, morts-vivants Vont toujours accablés Accablés de beauté Accablés d’espérance Portant leur dos voûtés en des cieux silencieux Je n’écris pas pour eux et leurs peaux d’univers Je les laisse passer, morts, vivants Sur...
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Dans le sillage des mots
L a sentence tombe de la bouche des morts. Des barques sous la mer comme autant de filles dénudées, retournées sur le ventre. Celles qui vont toujours trop vite. Pour en faire plus ! Des barques sous la mer afin de rejoindre ce qui, depuis toujours, donne...
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Ce voyage
L'essentiel, sans conteste, est un chant d'oiseau au réveil, un arbre protecteur, des herbes respirantes, l'air et l'eau sur la terre nourricière, ce foisonnement dans la fonction du vivre. Ainsi, la vie attend, rejoint, précède et accompagne. On ne devient...
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Migration
Une vibration émergente, l'improbable progression, ramener la beauté d'antan, écumer les méduses, arrêter la lame scélérate, pourvoir à l'instant sans vendre son âme. Fluidité du galop, chevaucher la croupe du fleuve, éblouir les nuages de passage. Qu'importe...
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C'est tout
Voilà c'est tout... c'est fini c'est ainsi que tout parcours humain devrait se clôturer...Ce fut... ce feu courant... cette eau où l'on puisait nos ressources... cette étoile qui donna vigueur aux atomes... et cette cadence des fêtes... cette énergie......
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Le sale métier d'homme
Me délestant du sale métier d'homme, je me range du côté des insectes, des arbres, des rivières. Je me nourris de ce qui est écrit. Dans la maison de l'air, je me souviens de chaque passage entre les meubles, de chaque pas sur le plancher. La ligne d'horizon...
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Matin
Vos champs meurent, vos champs sans fin : De branche en branche vers l’écho Le rêve à peine est dans la fleur Déjà le vent court au matin. Un homme pleure à pleines dents Humble des chiens badauds le flairent Il médite corps en dérive Dans la clairière...
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Au large
Seul maître à bord, Au large. L'ancre est levée. Ne restent ici que les stricts nécessaires. Les pas sur le pont se perdent dans le vent. Il n'est rien d'autre que de rire comme le font ces oiseaux blancs. La mémoire que j'ai se paye d'amertume, il faut...
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La fleur de cendre
Je suis seul, je mets la fleur de cendre dans le verre rempli de noirceur mûrie. Bouche soeur, tu prononces un mot qui survit devant les fenêtres, et sans un bruit, le long de moi, grimpe ce que je rêvais. Je suis dans la pleine efflorescence de l´heure...
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Le jardin andalou
A tire-d'aile le jardin rameute ses vents. Il s'est planté dans la paume d'avril. Son front touche le ciel son envers, son endroit. Sur le bout de ses doigts il compte les oiseaux. Une alouette pour la soif, deux moineaux pour aller jusqu'au soir. Dans...