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Survivre
SURVIVRE C’est un toit gris qui surnage D’une vallée inondée, C’est le haut d’un peuplier Dont le reste est coquillage. C’est quelque chose qui flotte Très loin et tout près d’ici, Et qui berce son souci Dans un flot, puis dans un autre. C’est l’âme d’un...
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La voix du peuple
On a mis le peuple aux voix et la bêtise aux urnes, le rêve à la raison, Harper à la nation, les mineurs en prison sans un crayon à mine, des fruits sur un champ de mines, les fèves en cannes et la soupe en sachets, la poule au pot et les vaches aux hormones,...
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Transitions en rupture
Nous, lambeaux de présences la main à la guenille, ayant chié tout drapeau le crayon à la main, ayant chié tout petit catéchisme la main dans la main, ayant chié toute fausse représentation le refus en désordre apporté par la vie Le cri déchirant de la...
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Le temps
Le temps n'est rien, je viens de loin. Ni les blessures, ni les nuits torves, ni les silences n'y peuvent rien. J'ouvre demain. Un jour viendra où le soleil, levé matin, me montrera tel que je suis, en pierres sèches réchauffées. Comme un rocher, un mur,...
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Chaque matin
Voir le Fichier : Chaque-matin-nous-ecrit.mp3 I l tombe du froid aux épaules de l'aube. Des restes de nuit charbonnent les coins. Le chat rentre de vagabondage. Le ruisseau va sa juste parole. Une main de brume apaise les fièvres. L'heure d'épine se tourne...
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Chaque matin
Chaque matin je déjeune d'une bolée d'azur. Par la fenêtre ouverte je syntonise l'horizon. Les ailes des oiseaux tournent les pages du ciel. Les premières cigales me lisent les nouvelles. L'oreille est aux aguets contre le pouls du vent. A l'affut des...
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Les fotes de frappe
mon frère Sylvain avait dix-huit ans j’en avais huit il partait le lendemain être marin dans la marine marchande sur un bateau suédois & il est entré dans ma chambre portant son gros clavigraphe Underwood une machine à écrire que j’aimais beaucoup elle...
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J'écrirai
J’écrirai ce poème, pour qu'il me donne un fleuve doux comme les ailes du toucan J’écrirai ce poème pour qu'il t'offre une aurore quand Il fait nuit entre ta gorge et ton aisselle J'écrirai ce poème pour que dix mille marronniers prolongent leurs vacances...
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Si tu n'habites pas ta mémoire
Si tu n'habites pas ta mémoire Où est ta maison ? Elle seule est à taille d’univers Elle est d’étoiles, de cris et de bonheur D'oublis et d’espoirs. En ce carrefour d’infini Elle est un oiseau en son nid Elle vit où règne ta conscience. Si tu n'habites...
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Mes p'tits maudits
J'avais promis à quéque-uns parmi vous de vous faire part de la déclaration de Messire Hector Langevin, telle qu'elle fut prononcée au Parlement d'Ottawa juste avant que ne soit adopté le budget pour la construction des pensionnats indiens à travers tout...
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La somme des espérances
C'est l'heure du chat, la lune gravit des silences de griffes, sur l'ombre des jongleurs, la fête foraine ouvre le ciel et la Question, le torse d'un enfant joyeux déploie un rire grésillant dans une mer de nuages, "Sois sage petit père", disait sa mère....
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Les marcheurs de rêve: Michel Host
Michel Host, poète, romancier, nouvelliste, explorateur et défricheur de chemins d’écriture est mort ce dimanche 6 juin. Vous lirez ailleurs les éléments et aléas de sa carrière littéraire, y compris les inévitables clichés qu’elle a suscités. Peu importe...
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Ernest Pignon-Ernest
À propos de la pérennité des affiches d'Ernest Pignon-Ernest... Voyez comment perdure, voyez comment s'incruste l'oeuvre d'Ernest Pignon-Ernest... Dans cette petite rue de Naples le portrait du Caravage est "absorbé", protégé en quelque sorte, par l'étal...
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Un oiseau compliqué
(à Maria De Castro) Tu peux bien tirer le drap sur ta tête cœur battu nous avons nommé les choses froides tire le drap sur ta tête et Marie dans une boîte de velours enterrera l’oiseau mort. La vie est compliquée douloureuse et la vie est un oiseau qui...
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Les marcheurs de rêve: Robert Desnos
Le 8 Juin 1945 mourrait le poète Robert Desnos, dans un camp de concentration. Le poète lié un temps au mouvement surréaliste a laissé un très grand nombre de poèmes, 8 février 1944 « Ce que j'écris ici ou ailleurs n'intéressera sans doute dans l'avenir...
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Feuilles d'herbe
C 'est ce que vous ferez ; Aimez la terre et le soleil et les animaux, méprisez les richesses, donnez l'aumône à tous ceux qui demandent, soutenez le stupide et le fou, consacrez vos revenus et votre travail aux autres, détestez les tyrans, argumentez...
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Déclaration d'impôts
Je n’ai pas honte des gens que je fréquente qu’ils soient prophètes ou mécréants, bandits ou imbéciles, poètes ou vidangeurs, trafiquants de rêve ou paresseux. J’ai honte pour l’homme quand il se fait banquier, flic, homme d’affaires ou bourreau, avocats...
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Le jardin des hommes
J’enfonce la lumière d’un clou sur une planche de nuit. Ais-je fini de faner? Le jardin se fait vieux comme mon visage. Ce que je sème dans les rides aura-t-il le temps de fleurir? Les fourmis grouillent dans mes jambes, les prenant pour des pilons de...
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L'enfant précoce
Une lampe naquit sous la mer Un oiseau chanta Alors dans un village reculé Une petite fille se mit à écrire Pour elle seule Le plus beau poème Elle n'avait pas appris l'orthographe Elle dessinait dans le sable Des locomotives Et des wagons pleins de soleil...
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Vous avez froid?
Je vous regarde soudain vous me semblez si vulnérable. Vos yeux sont cernés vos mains cherchent en vain un endroit où se poser. C'est étrange que cela me touche autant, cette fatigue sur votre visage. Non, vous ne criez pas victoire. Vous n'avez rien...
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Réflexion sur la douleur et le bonheur
Cette réflexion n'est ni une vérité, ni une injonction, mais une des multiples pistes qui peuvent être abordées sur les chemins de nos recherches personnelles. "Avant de juger son frère, il faut avoir marché plusieurs lunes dans ses mocassins " - Proverbe...
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Marlo
Jacques Boulerice écrit Marleau moi j'écris marlo mais c'est notre même oiseau dans le langage à voix et à plumes les oiseaux que je tête et queûte sont le marlo qui chante fidèle dans le poème de mon peuple et l’alouette qu’on joue avec dans le...
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Lainage
L a laine du ciel s’arrache par mottons. La neige défait son ventre en milliers de flocons. La peau du sol moutonne et bêle en silence. La colline reboutonne sa chemise. Il va falloir s’emplumer comme des anges de neige. Dans les autobus jaunes, emmitouflés...
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Art poétique
′′ Le poème, comme c'est une forme d'apparition du langage, c'est pourquoi d'essence dialogique, le poème peut être une bouteille jetée à la mer, abandonnée à l'espoir - je suis sûr que souvent ténue - de pouvoir un jour être ramassé sur n'importe quelle...
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La femme bandée
Je suis la femme bandée cousue de fils d'or et lacérée de cicatrices on me lit au travers de mes blessures qui racontent mieux que moi les combats, les luttes et les désenchantements je suis la femme assise prête à se relever pour dire non aux violences...