Top articles
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Au hasard de la lumière
j’ai tu janvier ses vert-de-gris et saumures d’âme à perte de vie ses champs de courtes oraisons tant pèse le froid sur l’épaule et nos discours gauchis de misères minuscules alors qu’on se surprend à pister les ombre effritées des arbres ou leur nudité...
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Un temps de balles perdues
Il fait un temps de balles perdues de ballons morts, d'enfants punis. J'ai des trous noirs dans mes mots, des accrocs sur le coeur où saigne la tendresse, des cicatrices sur la page, les yeux brûlés par les images, les tatouages du destin sur mes biceps...
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À lire
En lisant la poésie de Rodney Saint-Éloi dans la nouvelle publication aux Éditions Points, en relisant en particulier le magnifique «J’ai un arbre dans ma pirogue», je ne peux que me désoler du peu d’attention qu’aujourd’hui on semble accorder à la poésie...
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Les poètes dans la rue
Je persiste à penser que la place d'un poète en ce moment est dans la rue que vous devez prendre d'assaut les tours d'ivoire les raser proclamer l'état d'urgence quand je me laisse aller à pleurnicher sur ma misère si cette misère n'est pas aussi la tienne...
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Renaud
Né le 11 Mai 1952 Fils d'un professeur d'allemand, auteur de romans policiers, d'origine protestante, et d'une mère issue d'une famille prolétaire du Nord, Renaud Séchan grandit à Paris. Peu porté sur les études qu'il abandonne vite, il est en revanche...
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Je suis une femme
Je suis une femme Personne ne peut deviner Ce que je dis quand je me tais, Ce que je vois quand je ferme mes yeux, Comment je suis emportée quand je suis emportée, Ce que je recherche car, quand je tends les mains Personne, personne ne sait Quand j'ai...
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Les heures du soleil
Si jamais je braque une banque, ce ne sera pas pour faire du fric, mais le partager. Il y a trop de pognon dans les poches d’un seul, trop de pauvres pour faire un riche, trop de trous de balle pour un trou de flûte, trop de grimaces pour un sourire,...
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Si tu savais
Si tu savais comme j’aime la vie je ne suis pas triste je vis d’humour et de rire mais si tu savais comme le monde me fait mal si tu savais l’inventaire de mes amours et tout ce que je peux aimer, boire, embrasser d’un simple regard Si tu savais l’inventaire...
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Je t'ai aimée
Je t’ai aimée debout sachant le monde assis. Je t’ai aimée pour toi sachant la mort au bout. Je t’ai aimée pour tout malgré le rien autour. Je t’ai aimée comme l’air malgré l’orage au ciel, la mer malgré le poids de l’eau, la terre protégeant ses racines....
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La lente maturation
Il y a des mots qui servent à réparer les phrases, des syllabes qui s’enlacent, des phrases qui s’embrassent, des voyelles en forme de ciseaux. Le vent découpe des oiseaux sur la page du ciel. Hostile à la rivalité, je suis un pauvre qui ne rêve pas d’or...
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Ne nous laissons pas dévorer nos soleils
Nous avons négligé le simple pour l’insignifiant, nous avons choisi l’or qui tache les mains au lieu de l’amour qui est sans prix. Nous avons choisi la haine, la rancœur, l’amertume et nous ne sommes plus que de maigres feux éteints dans la lande. Oui,...
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La vie
S ur la traversée des moissons, des coquelicots font battre la terre. À la tempe du jour, l'éternelle ondulation du présent abolit les questions. Des mondes inconnus sont à portée de main dans le trille d'un oiseau, le voyage des feuilles, la patience...
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Mal embouchées (à Georges)
Je croyais que les mots étaient faits pour le vent Tout ce qu’on dit de moi quand je ne suis pas là Les femmes qu’on m’invente parfois quelques amants Tous ces défauts que j’ai et que l’on voit pour moi Il faut bien dans l’ennui parler de quelque chose...
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Tendresse
Quand on s’approche D’un enfant qui vient de pressentir Les premiers creux de nuit sous ses pas, Il faudrait d’abord se purifier Avec du silence, Se déposséder de soi, se brunir, Comme un galet longtemps lissé Par la mer n’entend plus La tourmente du...
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Un piaf
J'ai été garde-bœuf, un héron de légende. Je comptais les moutons. Hélas ! Je m'endormais. Tous les dieux aussitôt me mettaient à l'amende En me clouant le bec. Moi, je n'en pouvais mais. Je devins grue cendrée pour bâtir un empire. Je me brûlais l' aile...
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Blanc sur noir
Blanc sur noir, une bande de corneilles sur la neige simule un attroupement d'enfants. Elles vocifèrent et se chamaillent, qui pour une plume, qui pour une miette de pain, qui pour un mot échappé par mégarde. Des nuages passent, d'infiniment petits mêlés...
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L'enfance
L'enfance allait tout au fond de l'impasse l'eau dans le caniveau ruisselait à la rue quelque ivrogne parfois pissait dessus la porte le dimanche souvent s'en venaient des amis qui parlaient toutes langues l'universel des mots de ceux qui n'ont plus rien...
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Ils chantent
Pour ceux qui chantent sans relâche ces mélodies Inspirées par l’insondable douleur de l’exil Qui portent en eux toutes les larmes et les cris De ceux restés au pays et de leurs familles Il n’y a pas de monuments assez grands Pour masquer l’impact des...
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Que faut-il dire aux hommes?
Que faut-il dire aux hommes devant les attentats et les blessures de guerre? Toute prose est précaire parmi la dissonance universelle. J'écoute la voix blanche des morts à la porte du silence, la colère des hommes, la tendresse des femmes. Je guette la...
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Phonétique du mystère
J'ai cherché dans la profondeur du rouge et le flot bleu qui cogne aux apparences anciennes. J'ai creusé les cieux, les mers et l'immensité des regards quand éclate la tendresse. J'ai observé la fleur dans la multitude de ses coquetteries l'atome d'eau...
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Destruction
Photo Anik Benoit Que nous a donc fait Robert Roussil, pour qu’on traite son œuvre de la sorte. Voici en gros mon questionnement face à ce laisser-aller des autorités en poste. Pourquoi cette œuvre magistrale de Robert Roussil est-elle laissée à elle...
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De la solitude comme espace littéraire
Le geste d'écrire est geste solitaire. L'écriture est-elle l'expression de cette solitude? Peut-il y avoir écriture sans solitude ou encore solitude sans écriture ? Y aurait-il des degrés à la solitude — donc plusieurs plages, différents niveaux de solitude...
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L'inanité
Ces derniers temps J’ai une invitée L’Inanité. Elle me fait questionner le pourquoi du rien - du tout. Écrire, la belle affaire. Lire, si mon Cœur accroche, que ma pensée fourmille, le moment est de doux. Si c’est creux, si le verbiage m’assomme, je m’oblige,...
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Toundra
Ce pourrait être alors ainsi le vieux chien qu’on aime trouve qu’il a de plus en plus de mal à respirer et comprend mais en vient à demander s’il y a quelque chose qu’on puisse faire pour cela en vient encore à demander et puis reste là sans demander...
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Le petit lapin noir
II est tout malheureux, le petit lapin noir Que sa blanche maman, ce soir, a rejeté De la communauté. Pas de lapin noir Chez les lapins blancs, C’est clair, mon enfant ? Bonsoir ! Et on lui claque au nez la porte. Il est jeune, il fait froid, qu’importe....