Top articles
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Les marcheurs de rêve: André Bucher
Paysan de montagne dans les pré-alpes sèches du sud de la Drôme, militant bio de la première heure et pionnier d’un art de vivre alternatif, André Bucher est également un écrivain dont le premier roman fait aujourd'hui couler beaucoup d'encre. Celui dont...
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Peut-être
Peut-être que le sable sortira des vitres et servira de plage. Peut-être que la mer s’échappera des colliers. Peut-être que le vent remplacera le pétrole. Peut-être que les chevaux henniront dans les bottes pour retrouver l’avoine. Peut-être que la ligne...
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Je lègue
Je lègue mon ombre aux girouettes rouillées la patte de lapin aux rois morts qu'on fête encore ma première dent au dernier des Mohicans rencontré hier ma barbe à Charlemagne qui n'en avait pas mon nez au tamanoir qui n'en voudra pas le pyjama du fantôme...
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Lentement je cherche
Lentement je cherche, je travaille à sonder l’espace et le temps dans lesquels je flâne avec l’attitude attentive d’un étudiant curieux. Je creuse mes lectures en murmurant les essais et les poèmes qui m’accompagnent pour qu’entre en moi l’écho de la...
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Elle est à toi ma vie
photo: Dominique Huot Elle est à toi ma vie. Tu peux la prendre. Maintenant ou plus tard. Quand tu voudras. C'est un petit jardin plein de fleurs amoureuses, une rigole pour boire l'eau des pluies. Viens à la saison des bourgeons neufs, quand la terre...
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J'aime les livres
J’aime les livres. J’aime leur monde. J’aime être dans la nuée que chacun d’eux forme, qui s’élève, qui s’étire. J’aime à en poursuivre la lecture. J’éprouve de l’excitation à en retrouver le poids léger et le volume dans l’intérieur de la paume. J’aime...
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Pays rêvé, pays réel
Tu es l’autre raison, qui chemine au-dedans, où les boues Sont rouges de nos cris et la graisse sur les cheveux cille Tu es le goût caché que nous donnons à nos mots Dans la nuit quand la paille bouge le bambou craque Tu es renoncement, à tout levant...
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Oser l'amour
Il faut oser l’amour. S’agenouiller pour l’envol. Ouvrir mes cuisses libère mes odeurs de femme. L’ange de l’air en connait les formules secrètes. Des étincelles s’élancent au ciel des tempes où plane un aigle translucide. Ses serres ont marqué ma chair....
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Réveille-toi
Jacques Fournier, directeur de la Maison de la Poésie de Saint Quentin en Yvelines, a écrit ce texte d'une érudite justesse : Les Petits Nègres ne sont pas que dix, ils sont des millions "Le plus célèbre roman d’Agatha Christie ne s’appelle plus Les dix...
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Écriture de la nécessité
Thomas Wolfe et William Faulkner constituent des points culminants de l’écriture de la nécessité. De l'écriture donc. Rien, pas une page, pas un mot, qui ne soit un instant obligé du souffle pour vivre. L’économie du texte devient là une construction...
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Ce que l'enfant regarde
À Zhamso Radnaev* Il sait presque tout de la terre : sa rumeur sibylline, ses semences secrètes, ses intentions fertiles, ses fureurs éruptives, ce qu’elle exige des racines, des feuilles caressant le ciel & son étonnement devant les saisons qui ont oublié...
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Dans cette chienne de vie
Dans cette chienne de vie Dans cette chienne de vie j'ai préféré tirer la chasse, tirer la langue et le diable par la queue que de tirer du gun ou de tirer des chèques sur le malheur des autres. J'ai préféré passer l'éponge, passer mon tour, passer les...
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La table des poussières
I nscris Le poème doublé de nuit Le poème drapé du linceul des mots Le poème S’égarant dans les cavernes du doute Se rétractant sous les rides du chagrin Sombrant dans les puits sans échos Inscris Le poème s’étirant dans les blés Le poème s’allongeant...
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Te voir nue
Te voir nue c'est se rappeler la terre. La terre lisse, dégagée de chevaux, la terre sans roseaux, forme pure fermée à l'avenir : confins d'argent. Te voir nue c'est comprendre l'envie de la pluie à la recherche d'une taille fragile, ou de la fièvre de...
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La langue est mon pays
Ces mots de sève de Jean-Marc La Freniere à lire et relire, pour se rappeler l'important 🌬 💙 Merci tant mon ami pour ce texte qui me relève toujours quand je trébuche. "Aujourd’hui j’écris blanc, le blanc des yeux, la belle épouvante, l’échappée belle,...
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La clef perdue
J'ai retrouvé la maison du bonheur, mais j'ai perdu la clef. J'ai retrouvé la voix, mais j'oublie les paroles. J'ai retrouvé le tableau noir, mais j'ai perdu la craie. J'ai retrouvé la route, mais j'ai perdu la carte. J'ai retrouvé mon corps, mais j'ai...
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Ne me donne pas de nom
Mère, ma superbe mon imprudente Toi qui t’apprêtes à me mettre au monde De grâce, ne me donne pas de nom Car les tueurs sont à l’affût Mère, fais que ma peau soit d’une couleur neutre Les tueurs sont à l’affût Mère, ne parle pas devant moi Je risque d’apprendre...
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Néguev
Ce qu’il faut, dit Pierre Michon , « c’est faire en sorte que le langage règne sur toi ». Et encore : « Je n’écris pas, j’attends que ça écrive à travers moi. » Deux phrases parmi bien d’autres que j’ai notées dans le premier les deux documentaires tournés...
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Ma tête de cerf
J’aime que les femmes n’aient pas besoin des hommes pour se sentir ce qu’elles ont envie d’être et j’aime aussi tes mots qui ouvrent des fenêtres sur la mer, toutes les mères, sur les champs de fleurs et les sous-bois. « C’est au jeté des vagues en habit...
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La parentèle
La parentèle Je suis désormais mon père ma mère mes grands et arrières-grands parents Je suis tous mes aïeux d'ici ou d'ailleurs recyclés dans les cellules passagères de ma chair jaillissant avec les sources de mon sang battant les tambours brûlants en...
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Une pierre d'encre
avec le fleuve je parle jaune la beauté crue d’une orange qui chante la chanson noire d’un charbon d’où pleuvent des pleurs d’oeils de nuits le long des vignes sauvages les années courent mes cheveux blancs tombent comme chiendent sous la langue d’une...
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Au bout des mains
Il y a au bout des mains des doigts qui éclosent en caresse ou en poing, le jour dans le jour, la nuit dans la nuit, la chose dans la chose, la bêche ou le stylo, le colt ou le stylet, la coke ou l’eau d’érable, la plume ou le marteau. Il y a l’âme dans...
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Le soleil sait
Je parle avec la patience de l’arbre qui monte Devant la fenêtre aussi âgée que lui Dont les volets sont rongés par la pluie et le vent Qui la pousse sans cesse vers le large Avec l’eau d’Hélène et les mots Perdus dans les dictionnaires de l’Atlantide...
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D'une branche à l'autre
Les arbres sont chargés d’oiseaux. Ils se répondent d’une branche à l’autre comme l’eau des rivières qui chante à chaque vague. Il me faut des montagnes dans mes bribes de mots, des rochers, des terrains, des terrils, des rivières, des sentiers raboteux,...
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Le vague à l'âme de Bernard Delvaille
« Il avait le regard à la fois ébloui et inquiet de ceux qui voient tout – et au-delà – et sont incapables de transmettre. Rien ne lui échappait ». Le Vague à l’âme de la Royal Navy est un poème de Bernard Delvaille (éd. La Répétition, 1978). C’est un...