Top articles
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Devant l'immense
D'ici, l'univers À son âge industriel, Avec toutes ses étoiles allumées Grondant, tonnant, crépitant, Déposant leurs cendres noires En toute forme de vie, Tu pourrais te retourner avec nostalgie Vers l'apesanteur, l'élémentaire, Des premiers temps. Comme...
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La disparition des temps
La disparition progressive des temps (subjonctif, passé simple, imparfait, formes composées du futur, participe passé…) donne lieu à une pensée au présent, limitée à l’instant, incapable de projections dans le temps. La généralisation du tutoiement, la...
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Le corps du délit
Je veux traîner le monde derrière mes yeux, toucher avec ses mains le corps du délit. On ne comprend pas le désert sans manger la poussière. On ne sait pas l’assiette sans façonner l’argile. Mon chemin passe par les jardins, le silence, l’odeur de terre....
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Sous des tas de papiers
On cache la douleur sous des tas de papiers, les larmes dans ses poches. On fait tinter la peur dans un trousseau de clés. Toutes les pépites d’or arrachées à la terre sont des larmes de pierre. Le pain ne lève plus. On ne pétrit que cendre dans la farine...
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La saison inédite
Ils ont traversé la chair comme une rivière et sont allés plus loin, vers la saison inédite. Leurs gestes sont menus mais braves, comme les premiers et les derniers pas. Une reconnaissance inspirée les rassemble. Leur détermination ne trahit pas. Ils...
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Lettre d'Himalaya
Khampa Dzong, au début de ce mois de septembre 20.. Mon cher amour, J’ai peu de temps, il fera bientôt froid dans ma maison, et méditer, puis s’endormir, la seule vie possible de mes membres. Ici, je sens toujours l’ancienne déchirure de ma plèvre, dans...
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Cher Léo
Cher Léo, Il y a dix ans que tu n’écris plus de musique. Il y a dix ans déjà que tu vis là-haut avec la musique des anges – ou de Lucifer (oui, je préfère…) Il y a dix ans , au moins, que moi , je n’écris plus de poésie (mais cela n’intéresse personne…)...
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Délire de vingt-heures
C’était il y a longtemps, si long-temps que ni toi ni moi n’étions là. Le temps meublait le silence, on n’avait pas encore inventé le cri. La souris attendait le gruyère et le chat n’habitait pas encore l’Egypte. La terre était peuplée de brocolis sauvages...
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Table rase
À vendre ! Liquidation totale ! Tout doit disparaître ! Soldes monstres ! Tout est à vendre. À vendre l'aciérie, à vendre l'acier, à vendre les travailleurs, à vendre les bagnoles, à vendre les cocottes minutes, à vendre la morale, à vendre la vertu,...
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Le métier d'écrivain
Jadis, lorsqu'un écrivain rencontrait un éditeur, il leur arrivait de parler de littérature. Sans trop insister, bien sûr, et en glissant sur le sujet. Mais on abordait, tout de même, le métier d'écrire, à l'occasion... L'initiative était habituellement...
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Pourquoi j'écris
L’écriture, sous quelque forme que ce soit, poème, nouvelle, roman, conte… est toujours et nécessairement «poétique» La poésie est mon langage, tout comme l’humour et l’ironie auxquels elle s’apparente, c’est pour moi une grille de décryptage du monde....
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La poésie
La poésie s’exerce tel un petit métier d’antan qu’on apprenait sur place au jour le jour de la vie. La poésie passe, comme le vitrier, l’affûteur de couteaux, on l’écoute de loin, on l’oublie aussitôt, mais quand on souffle d’une absence, quand on perd...
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Mathilde au velux
1 Dès l'instant de l'éveil, tu as faim de lumière. Il te suffit, Mathilde, de laisser tomber le rideau, d’ouvrir le velux, pour que les étagères de l'aurore se peuplent de parfums colorés, se déchirent les étages du ciel, aux confins de l'été. Tu es source,...
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Point de vue fraternaliste
Comme la radio et la télé, la poévision nous apporte souvent de mauvaises nouvelles. On devrait réanimer l’Image, réveiller les sens anesthésiés par le défaitisme omniprésent. Il est temps plus que jamais d’entrer au service des projections libérantes....
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Voyageur
Se mesurer au vol d'une alouette que le chasseur arrête S'interroger sur ce que la mort a pris au ciel Ressentir l'absence d'un éclat de vie Se demander ce qu'il restera de nous quand le vent nous emportera. Remonter le fil de la parole, des je t'aime...
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La chevauchée des constellations
La Chevauchée des Constellations Amas d'étoile et pouponnière d'intuitions dans ma tête de rebelle Je scintille dans la nuit des secrets Petite mort de poète dans la voie lactée Je composte les calembours pour les météorites avec les envolées majestueuses...
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Se relever
On peut peser de tout son poids ouvrir grand sa gueule décliner les arabesques étreindre les passions Mais ce qui serre ce qui coince ce qui charcute ce qui ferraille ce qui brise ce qui désespère Reste logé au fond de la gorge des yeux du coeur derrière...
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Devant le paysage
nous ne sommes pas délivrés de la terre quand nous allons à la rencontre du ciel quand nous marchons nous sommes terre à terre et le chat gris qui nous précède s'efface nous voici seuls devant le paysage nu c'est l'aube ou c'est le soir où sont les repères...
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Un temps de poète
Arthur tu pleures tu fous le camp les moineaux se souviennent de toi et le vieux lavoir de Roches où tu venais t'asseoir après la moisson un pied contre ton coeur les fesses contre la pierre froide et humide est toujours imprégné tes pensées d'adolescent...
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Pas sans tambour
Après mes rendez-vous, le soleil de quatre heures était tout là, plein grains. J’ai marché sur la Sainte-Catherine, casquette (chez Henri Henri, la Chapellerie de Montréal), puis un jean acheté chemin faisant à la boutique des Pantalons Supérieurs (service...
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Quelques mots
J'aime les animaux, des castors bricoleurs dans leurs cabanes en bois jusqu'aux fourmis dans leurs châteaux de sable. Certains humains ne savent pas se séparer quand ils s'haissent. Ce sont les mêmes qui ne savent s'embrasser quand ils s'aiment. Les animaux...
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Une maison de chiffonnier
«Qu’est-ce que tu fais ? – Je dessine une maison. – Je ne la vois pas. – Elle est invisible. – Comment tu la vois alors ? – Je ne la vois pas, je l’entends. Il y a une femme-fée dedans et elle chante. C’est sa voix que j’entends. Elle pousse les mots...
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Cette force
C e qui m'importe c'est cette force ensemble bâtie, ensemble entretenue, ensemble habitée. Ce bel égrégore plus grand que nous. Ce lieu sacré qu'aucun dés-espoir ne peut atteindre. Tu n'es plus là mais ton âme veille, maintient avec moi l'incommensurable...
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Les auréoles
L orsque les auréoles se gagnent à la misère, il faut changer de Dieu, d'église, de patron. Il y a toujours un creux entre les bras pour laisser place à l'autre, des mots pour le rejoindre, des images communes. Au chant du coq, la disparition du rêve...
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La maison d'un voleur
Voici la maison d'un voleur disent les gens les pieds sur terre il chipe du rêve et du bonheur on l'appelle même "le monde en l'air" Et s'il vous invite à entrer ne craignez pas pour votre montre il ne volera que temps passé et le plaisir de la rencontre......