Top articles
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Un grain de sable
je suis un grain de sable sur la patte d'une minuscule tortue qui rejoint la mer je suis un marin téméraire dans les vagues d’un détroit je suis le bec du pélican qui s’agite au-dessus du bateau je suis un ballon qui rentre dans un but au soleil je suis...
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En ce temps-là
En ce temps-là Tout le monde avait 20 ans Tout le monde découvrait Le grand jeu Avec ses règles souterraines Chacun se débrouillait Tant bien que mal Il fallait bien s'y faire Le monde était comme ça Un brouillage permanent Un tragique labyrinthe Une...
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La gamelle du chien
Q ue serait une vie sans conte de fée, un meuble sans tiroir secret, un espoir sans amour? À la recherche de l'essentiel, nous butons sur des riens. Des charrettes inutiles nous encombrent la tête, allant cahin-caha vers le même dépotoir. Seuls les mots,...
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Plus beaucoup
J e n'écris plus beaucoup. Depuis quelques temps, je n'écris plus beaucoup. Pour diverses raisons et peut-être sans raisons. Cela n'empêche pas les fleurs de fleurir, les herbes d'herboriser, la vie de vivre. Je n'écris plus beaucoup le vent, la pluie,...
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L'inconnu
Un homme s'est cassé la tête contre le mur invisible qui le séparait de lui-même il git maintenant au fond de la rivière les yeux grand ouvert comme un poisson blanc recouvert d'algues et de sable sa dernière pensée est remontée à la surface et vogue...
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Hamac
Tresser les herbes, ramasser des cailloux, coquillages, déesses mères. Reconnaître à la limace une certaine élégance. Les nuages sévères font un visage à la lumière, une figure au large sourire. Avoir confiance, la terre sous nos pieds, au ciel le miel...
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Bateau lavoir
Paris aligne ses mémoires, la mienne en va l'amble. De ruelles en passages, d'escaliers en rivages, de placettes en portraits, jusques aux cimetières, retrouver ses racines, tous ceux qui ont fait les montées en pavé, les palettes intimes, tous les petits...
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Avec les larmes
Est-ce la pluie sur ma joue ou la sueur amère des jours passés à boire? Je ne suis ni gai ni triste, tout simplement poète. On n'écrit pas avec des larmes. On a beau faire les durs, le cœur saigne sous la carapace. Que deviendra l'enfance dans cet enfer...
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Les marcheurs de rêve: Gérald Neveu
J’écrirai du Nord comme du Sud j’écrirai des lettres pleines de promesses et de vengeances une pluie de lettres qui s’abattra écaillant les joues les fronts de leurs coins durs de leurs arêtes dures J’écrirai d’assis de debout en dormant en fuyant les...
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La confluence des mots
à Bruno Geneste Rue des Forges, des mots dansent dans ma tête, des brûlots s'empilent comme de la pitoune de quat'pieds, sauf que je ne les compte pas, je suis arythmique jusqu'au bout de mes rêves. Seul le vent me guide. Ici rien ne rime sinon les pavés...
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En suspension
Un jour, elle avait décidé : je ne regarderai plus jamais en traversant la rue. Depuis, Rose faisait tout à l’aveuglette, n'ayant plus cas de rien, portait-elle du fuschia avec du jaune, des chaussures dépareillées, ses cheveux étaient-ils défaits devant...
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Lettre de l'absence
Qu’il n’y ait plus, entre le monde et les livres, que cette lumière que nous offre le visage invisible du lecteur. Cette lumière a tout exigé de moi. Tout. Elle m’a tout pris. Elle a pillé mon âme, mon cœur, mon sang, mes moindres souvenirs. Elle a anéanti...
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L'aube est lisse
L'aube est lisse sur le flanc de l'océan Le soleil plante ses ongles délicats J'ai oublié l'écriture illisible de mes nuits transparentes (sans insomnie-sans sommeil) la caresse dévoilée des sommeils sans lumière j'ai le bonheur de tes mots donnés sédimentés...
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Écrire sur le bois
Influences sans doute de la culture métissée des Cantons-de-l'Est, la haute théière en fer blanc trônait jour et nuit sur un des ronds du poêle dans la cuisine de mon enfance. Thé noir Salada vendu en brique. La poche moderne instantanée introduite plus...
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La langue du coeur
P as besoin de bateau pour être ababouiné. Il suffit que l'homme manque d'amour comme la voile de vent. André Forcier a voulu intitulé l'un de ses films Ababouiné, mais le distributeur n'a pas voulu. Il se nomme Le vent du Wyoming, mais personne ne sait...
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Poésie
Les fleurs redistribuent la lumière en psalmodiant des couleurs vives dans l'oeil elles portent la beauté anges pétales ouvrant les portes de l'oubli il y eut un rêve plus grand que la somme des nuits il y eut cela imprégné d'enfance comme la pérennité...
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L'utérus des étoiles
Nos racines commencent dans l’utérus des étoiles. Elles ramifient dans l’eau jusqu’au caprice du feuillage, jusqu’au poids du parfum, jusqu’aux gestes des mains, de l’abeille au pollen, de la source à la mer, de la poussière au ciel. Les oiseaux sont...
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Nostalgie
Pareilles à de grosses gouttes de miel les abeilles les abeilles portent les ceps de vigne jusqu’au soleil c’est de ma jeunesse qu’elles arrivent en volant tout comme ces pommes ces lourdes pommes ce chemin à la poussière dorée ces galets blancs tout...
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Ma tête de mort
C hacun porte mille routes. Tous ceux qui prennent le même chemin finissent dans un embouteillage. On demande des papiers à la porte du ciel, des talons de paie, des visas, des diplômes. À quoi bon garder la porte ouverte si le cœur est fermé. Le paraître...
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Le corps ne suffit plus
Il faut vraiment détesté l’impossible, haïr la vie, manger ses bas sans sucre, masturber les canons, pour souscrire au commerce. Il faut vraiment être bête pour engraisser les veaux gras. Il faut vraiment être con pour voter quand ce sont les banquiers...
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Vivre ou mourir
Extrait : Je voyage avec l’eau. Je brûle avec le feu. Je souffle avec le vent. Mes camarades plantes et mes amis cailloux accompagnent ma voix. Je suis complice du lierre, de l’ortie, de l’érable. Je suis le compagnon du sable et de la neige. J’accompagne...
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Lettre ouverte aux culs-bénis
Lecteur, avant tout, je te dois un aveu. Le titre de ce livre est un attrape-couillon. Cette « lettre ouverte » ne s’adresse pas aux culs-bénits. […] Les culs-bénits sont imperméables, inoxydables, inexpugnables, murés une fois pour toutes dans ce qu’il...
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Si c'était mon frère
Si c’était mon frère, l’indien. Si c’était mon frère, enfoui sous terre, là-bas. Si c’était mon frère, qu’on avait kidnappé, avec moi, sur ordre d’un gouvernement, en démocratie semble-t-il, pour nous civiliser, nous rééduquer. Rééduquer, ce mot, historiquement...
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Le soir
Le soir appuie ses doigts de pluie Sur les paupières de la ville Rendez-vous derrière la porte A jamais close au fond des friches Du bas quartier Reste avec nous car le jour baisse Comme disent les pèlerins Quand tourne la haine là-haut Enorme des corbeaux...
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Les marcheurs de rêve: Thomas Vinau
Un révélateur d’images. D’émotions. De sens. Dans cet ordre probablement. Thomas Vinau, auteur toulousain venu se réfugier dans la verdure chaleureuse du Luberon, a un talent monstre. Monstrueusement beau. Qu’importe que l’intéressé n’ait pas la renommée...