Big Fish

Je n’arrive plus à savoir le vrai du faux

C’est comme dans le film Big Fish

À la fin, on le sait, le Poisson Magique

EXISTE

Mon père a été l’un des premiers

Dans les années 70

À recueillir les légendes indiennes

Métis, lui-même, et ami

Du grand chef des Algonquins

En 77, j’ai rencontré mon père

Dans son garni, rue Saint-André

Saint-André, le premier apôtre

Avons fumé le calumet

Nous étions fin février

Nous avions gardé nos bottes

Dans le salon, le décorum, très peu pour lui

La sauge emplissait la pièce

Elle se mêlait à la fumée des cigarettes

Que nous enchainions les unes aux autres

Dans une sorte de brouillard cosmique

Au cours cette cérémonie

J’ai été gratifié d’un nom autochtone

Tortue-quelque chose, Tortue-solidaire

Tout cela me semble si loin, si irréel

Tous les amis-poètes de mon père

Sont disparu, à commencer par Langevin

Pierrôt Léger, Georges Raby, et le petit dernier

Michel Bujold, Bujold qui n’a jamais pris

Personne au sérieux, pas même lui

Tous ces personnages mythiques

Savait une chose

Le Big Fish EXISTE.

Bruno Lalonde