Rose
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Lui
il a des cheveux longs qu’elle aime à tresser
un corps immense et glabre où elle se repose.
Elle aime la lenteur dans ses gestes
la grâce dans son sourire.
Elle aime que ça se dresse en lui
quand elle se fond dans ses plis
et boit à petites gorgées ses secrets d’homme.
Dehors janvier tisse son voile de givre dans les branches des ronciers, l’odeur de bergamote se répand dans la maison.
L’heure du thé russe et des petites madeleines.
Lui
il est peintre et pianiste à ses heures
il est aussi poète et derviche tourneur.
Sous sa jupe blanche qu’il aime à porter même lorsqu’il ne tourne pas, sa peau douce et tout son corps comme un berceau
tout ce qui palpite en lui tendu vers elle.
Elle dit qu’il est beau ainsi, qu’il la bouleverse, alors il sourit et la serre sans la froisser.
Rose l’aime comme la chair des petites madeleines
comme l’air du jour qui remplit ses poumons.