Murmures

On ne fait pas un poème d'une rue sale et mal pavée.

Sous la pluie qui penche encore un peu.

Tout dans le gris et le brun tristes.

Un chien

inquiet,

cherche sans doute quelque chose.

Un miroir réverbère, glacial.

Des larmes dans les yeux qui irritent le vent,

ces pas déshérités qui se suivent pourtant,

ces rites du silence qui cliquètent au mitan.

Au bout du pont,

peut-être,

une porte cochère,

pour trouver un baiser.

Il n'y a pas de quoi écrire des murmures.

Sauf à rêver encore,

sans se tordre les pieds.

©jeandiharsce