lafreniere&poesie

Lorsque le vent forcit, la terre devient collante. Elle se déguenille pour faire place à la neige. Les érables ont la tête comme un feu de forêt. Le vent dévore un morceau de colline, laissant des miettes pour les ruisseaux. Lorsque tout gèle et craque,...

La parole qui me porte Est l’intacte parole Elle ignore la gloire De la décrépitude La parole qui me porte Est l’abrupte parole Elle ignore le faste De la sérénité La parole qui me porte Est l’obscure parole Dans ses eaux profondes Ma lumière se noie...

Nous aurons des douches neuves remplies d’alluvions et d’odeurs atroces. Nos corps pleureront des gouttelettes de suie brune. Tu verras comme nous serons heureux. Tous les jours, nous encenserons nos quinze ans. Nos fauteuils de velours râpé atteindront...

En ces temps-là nous ne possédions rien Nous vivions en bonne compagnie avec les esprits errants La hyène le serpent et le scorpion n'étaient pas nos ennemis En ces temps-là Nous chérissions toutes les formes de vie Nous savions encore entendre les sinueux...

Abandonnées par les facteurs, les boites à malle s’ennuient. On nous ment sur la vie, sur le monde, sur tout. Le béton, le bitume, le verre, le plastique nous tuent. Nous courons vers le gouffre les bras chargés d’emplettes. Nos achats laissent des morts,...

500 morts. Femmes et enfants. Quelque part en Afrique. Un tsunami humain. Servi au petit-déjeuner avec le café et les croissants. Un fleuve de sang traverse la cuisine. Vous emporte dans un cortège de vierges et d’enfants abusés, sacrifiés, de femmes...

Parler de l'humanité, c'est parler de soi-même. Dans le procès que l'individu intente perpétuellement à l'humanité, il est lui-même incriminé et la seule chose qui puisse le mettre hors de cause est la mort. Il est significatif qu'il se trouve constamment...

Somptueuse, bordée de gel, brûlée de froid, sèche et blanche, la Ste Victoire dresse son serpent calcaire sur les terres provençales. Bornée du cuir nu des labours, un front de nuages penché sur sa nuque, elle veille. Beauté paisible, puissance sereine,...

Quand j’écris, il m’arrive d’oublier que je vais mourir tant la vie est partout. Je peux sentir l’humus sous mes pieds, le vent dans la pinède, mettre la main dans l’eau, toucher les rugosités du sol, fouiller dans le fouillis, fouiner jusqu’à la glaise....

Ecrire, c'est faire tranquillement de la musique assis à table Dans des chambres vastes et blanches, Disséquer la seconde qui palpite Et brille au creux de la main, Mettre à nu l'essence charnelle D'une voyelle aigüe, C'est la dure et haute plainte qui...