« Ce qui fait la valeur de la vie, et surtout de l’art, pour ceux qui ne sont pas des épidermes bouchés par l’infirmité, c’est le rare, l’inattendu, l’inespéré, le surprenant, le saisissant, l’inexplicable aussi, l’inédit, le révolutionnaire, l’incomparable,...

Sommes-nous morts ou bien vivants ? J'entends bêler sous le bâillon tout un peuple d'assis. Les assassins qui nous gouvernent troquent la vie pour des dollars. Endettés jusqu'aux os nous paierons la créance avec leur monnaie de singe. J'ai quitté mon...

Maintenant c'est l'hiver. Maintenant il n'y a plus de jardin. Dans la nuit, elle écrit à la lueur d'une bougie. Seule avec cette lumière vacillante. Toutes les maisons ont été embellies, traversées, quittées. Reste l'initiale grotte et la pluie qui tambourine....

Nos avions tant de vices de trous et de défauts d’arêtes de débris d’œdipes mal engoncés tant de timidités de pudeurs d’opacités de secrets de chaleurs de prières et d’orages de forces et de souples volontés qu’il est bon de nous étonner ensemble d’avoir...

Le mystère - c'est la voix étouffée des ramoneurs derrière les murs et le parcours de la Grange- Batelière sous l'Opéra. La peur - c'est un roulement de tombereau, la nuit, dans un bois où ne passe aucune route. La douceur - c'est un vol de chouette,...

l’homme protestait ils lui ont dit de se taire mais il a refusé alors ils l’ont frappé un peu plus tard ils l’ont arrêté absurdement ils lui ont dit de parler mais il s’est tu il ne comprenait plus et eux frappaient toujours pour faire une exemple ils...

Vivent l'inachevé, la maison vide, la graine non germée, l'incertitude, le doute. L'espoir s'y répand entre les trous du vide pour préparer la vie ou réparer la mort. Jean-Marc La Frenière

Ça vient du plus profond du corps, les os qui craquent, les nerfs qui claquent, un clin d’œil tranchant comme une lame, brûlant comme une flamme, brillant comme une larme. Tout mon corps va à vau l’eau. C’est une drôle de sensation de souffrir et de se...

As-tu mis en poche les graines de tournesol livrées au Kremlin par les mères de Kiev ? Quand tu seras sous terre elles pousseront jusqu’à te ressembler, gueule de portier de nuit, joueur d’échecs à l’affût, gueule arrondie verrouillée. Tu as détruit en...

Georges Brassens, impasse Florimont où il se réfugia en 1944 durant l’une de ses permissions, et y resta jusqu'en 1966. "J'étais bien chez Jeanne. On avait une espèce de vie de bohème, on vivait de peu. On était en marge des modes, en marge des grands...